Este mundo no es el único mundo posible

Y sal ahí

15 de Maig

¿Cómo no "empatizar" con este movimiento y estos muchachos?

La realidad es una loca de remate

Dígame una cosa. Dígame si el marxismo prohíbe comer vidrio. Quiero saber.

Fue a mediados de 1970, en el oriente de Cuba. El hombre estaba ahí, plantado en la puerta, esperando. Me disculpé, le dije que poco entendía yo de marxismo, algo nomás, alguito, y que mejor consultaba a un especialista en La Habana.

- Ya me llevaron a La Habana- me dijo- Allá me vieron los médicos. Y me vio el comandante. Fidel me preguntó: Oye, ¿y lo tuyo no será ignorancia?”

Por comer vidrio, le habían quitado el carnet de la Juventud Comunista.

- Aquí, en Baracoa, me hicieron el proceso.

Trígimo Suárez era miliciano ejemplar, machetero de avanzada y obrero de vanguardia, de esos que trabajan veinte horas y cobran ocho, siempre el primero en acudir a voltear caña o tirar tiros, pero tenía pasión por el vidrio:

-No es vicio -me explicó- Es necesidad.

Cuando Trígimo era movilizado por cosecha o guerra, la madre le llenaba la mochila de comida: le ponía algunas botellas vacías, para el almuerzo y la cena y para los postres, tubos de luz en desuso. También le ponía unas cuantas lámparas quemadas, para las meriendas.

Trígimo me llevó a la casa, en el reparto Camilo Cienfuegos, de Baracoa. Mientras charlábamos, yo bebía café y él comía lámparas. Después de acabar con el vidrio, chupaba goloso, los filamentos.

- El vidrio me llama. Yo amo el vidrio como amo a la revolución.

Trígimo afirmaba que no había ninguna sombra en su pasado. Él nunca había comido vidrio ajeno, salvo una vez, una sola vez, cuando estando muy loco de hambre le había devorado los anteojos a un compañero de trabajo.

El libro de los abrazos.

Eduardo Galeano.

Y una bañera salió a navegar por la 5ª Avenida

Viendo un documental de Pepín Bello, me acuerdo de una anécdota de Dalí, contada por el mismo, con lo cual no importa si es mentira, que se desarrolla en el Nueva York de 1934, cuando le encargan la confección de dos escaparates de los almacenes Bonwit-Tellerle. Dalí eligió el día y la noche como tema. Se pasó la noche en vela, y cuando llegó el día había en uno una bañera peluda de astracán, llena de agua con un maniquí de peluca rojo dentro, con teléfono-langosta incorporado. En el otro una figura acostada en una cama con un baldaquino negro y sobra la almohada carbones ardiendo, un traje con moscas y pipermín, cuernos de rinoceronte...

Se aglomeró tal cantidad de gente para ver los escaparates que tuvieron que "simplificarlos". Cuando Dalí los vio exigió que restituyeran la composición inicial. Y en la tienda le dicen que ya le han pagado su cheque y que no tiene derecho a quejarse. Así que entra en la tienda y empieza a romper los maniquíes a patadas, luego intenta volcar la bañera para inutilizar todo la instalación... pero la bañera se desliza, rompe el escaparate y sale a navegar por la Quinta Avenida. Dalí salió pronto de la cárcel, la bañera no fue encontrada.

Sábato

" Fue una espera interminable. No sé cuanto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados.

(...)

A veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad.

(...)

Yo no decía nada. Hermosos sentimientos y sombrías ideas daban vueltas en mi cabeza, mientras oía su voz, su maravillosa voz. Fui cayendo en una especie de encantamiento. La caída del sol iba encendiendo una fundición gigantesca entre las nubes del poniente. Sentí que ese momento mágico no se volvería a repetir nunca. -Nunca más, nunca más- pensé, mientras empecé a experimentar el vértigo del acantilado y a pensar qué fácil sería arrastrarla al abismo, conmigo. "

El túnel.(Fragmento).

Ernesto Sábato.

Pensamiento automático

La primera Edición de 62/Modelo para Armar salió en Buenos Aires en 1968, con esta portada:

Esta portada de 62/Modelo para Armar no vuelve a acompañar al libro, aún se puede comprar por internet. La 2ª edición pretende dar un paso más y une las ciudades del libro, o las que pretenden ser las ciudades...

Las hay en naranja, seguramente de los 70,

en sobrio negro, (esta es preciosa)

con un dibujo como de cómic,

con la Torre Eiffel desmontada o demontándose,

o la mía, que es como un maniquí-puzzle:

El cuenta kilómetros de mi coche es digital, así que cuando llega a 62 aparece un gran número que me trae inmediata la imagen de 62 con el plano de la ciudad, algo que sólo vi una vez, en una biblioteca creo recordar,

Y creo que es lo mismo que le pasa a algunos cronopios que vagan buscando sombras verdes, que las encuentran por todas partes. O al menos es la única explicación que encuentro para relacionar este anuncio de un coche con el cuento de Cortázar ...

Nacho Gayán, el realizador, cronopio, cronopio, "la idea no es tan importante", "la gente es mucha más inteligente de lo que los clientes piensan", aqui se cuenta en una entrevista:

Y este es el pensamiento automático que nos acompaña, como siendo tú pensado por el pensamiento, sirviéndole de instrumento, cuánto daño nos has hecho Julio, ese cronopio.

El PP lo quiere TODO

Dice el ABC que ZP no se va a presentar porque los jóvenes ya no le creen, el paro y la desilusión ha hecho que la franja de edad entre los 18 y 34 años en España pase de votar en un 30% al PSOE a tener una intención (importante lo de "intención") de votar al PP (el 28% de los jóvenes votará al PP según el CIS). Se deduce que un 2% no va a cambiar su voto, no irán a votar. Dudo que se quede en un 2%, llegará a un 15% el día de las elecciones. Es fácil suponer que un líder crea ilusión, y como muy bien dice Arturo González es imposible votar a estos chicos del PP. Punset comentó una vez, que se entendía muy bien la victoria de Obama desde un punto de vista genético. Estamos "programados" (con la salvedad de la "plasticidad" del cerebro probada recientemente) para seguir a un líder joven en tiempos de dificultad, era imposible elegir al Master del Universo McCain. Ahora me pregunto si el PP no es consciente que saldrá elegido por defecto, por un gran defecto de la democracia bipartidista. La respuesta es sí. Entonces me pregunto cómo no han puesto un líder joven, alguien que cree la ilusión (posiblemente falsa) de futuro. Entonces la respuesta es la más vieja del mundo: la ambición, lo quieren todo. El equilibrio que pretenden conseguir para aglutinar votos de gente rica, gente católica, gente pobre y gente joven es imposible, y mucha gente se dará cuenta el domingo por la mañana, ese en que irán a votar a algo en lo que no creen, incluso les da grima, hasta asco. No es que Rajoy sea imbécil (no hay datos suficientes para esa afirmación, tampoco hay datos en contra) es que nada en todas las aguas, o más bien, no nada en ninguna, no se sabe si sube o baja la escalera, porque no se va a acercar a la escalera, no hay nada que arriesgar, si lo puede tener todo, y todo por defecto. Dice Arturo González en el Diario Público, y lo dice muy bien, que es imposible votar a estos chicos del PP, extraigo aqui las razones que da Arturo, que, insisto, las da muy bien:

"Están como caballos embridados, ávidos de empezar a galopar por las praderas del desmán. Son la quintaesencia de la España más negra. Sus alforjas son la insidia y la adulteración, su cincha, la hipocresía. Su líder da igual quien sea, incluso una escultura, son una congregación, se es o no se es. Dios hizo el mundo en seis días, y el séptimo creó el PP, antes de descansar. Son reyes de reyes de la disculpa y así lo demostrarán. La ética es algo gaseoso. Las cosas que antes eran malas serán las buenas, las cosas que antes eran buenas serán malas. Ellos son comprensivos y tolerantes. Respetamos tradiciones y refranes, calumnia, que algo queda, piensa mal y acertarás. Los jueces y fiscales ya serán demócratas. Nos subirán los impuestos, pero es por nuestro bien, la prueba es que hay obreros de derechas que nos votan, aparte de que ya no hay derecha ni izquierda, y además nosotros somos de centro. Se ha descubierto que la corrupción es una farsa. El paro se debe a la herencia recibida, las dos palabras mágicas. La economía sumergida se sumergirá aún más (la gorda, claro). Nuestros votantes no follan y por eso no hay abortos. Su Santidad viene en el verano a supervisar a nuestra juventud, por cierto, la más y única sana. Lo que hace falta es mano dura, que está el país muy relajado, cadenas, mejor cadenas, y perpetua aún mejor, los menores serán mayores a los 10 años, que hoy están muy espabilados. Los inmigrantes, que antes eran una excrecencia, ahora están muy integrados, en sus guetos, y a los mejores los tenemos de chachas. En los colegios los chicos con los chicos y las chicas con las chicas con las chicas, como debe ser. Todos son excelentes. España es plurinacional, como siempre dijimos. Nunca fue un estado policial, ni centralista, estos vascos y catalanes ¿Por qué no querrán ser españoles con lo maravilloso que es? La gente, España, el pueblo, están contentos, regresamos al futuro, vótennos."

Suerte

No llovía el día que entramos en La Pedrera a ver en Malevich una señal. El documental en ruso y subtitulado, dejo de ser entendible para mí (que hasta ese momento entendí que tenía que entender y por tanto lo estaba entendiendo bastante) cuando me comentaste que los subtítulos no eran en catalán sino en francés.

Es curioso como se entiende mejor la canción en inglés...

Hindi Zahra

Canta en una mezcla de inglés y bereber (o tamazigh, ). Era vigilante de sala en el Louvre y de repente se encerró en su apartamento para grabar un disco que editó, mezcló y produjo ella misma. Quien quiera saber de su éxito, que vaya a otro sitio, la historia se justifica por sí sola.

Viejos trucos

No sé si es el cumpleaños amenazante o el domingo nublado, pero he pensado que si pongo esta canción la sacaré de mi pensamiento, hoy obsesivo y recurrente sobre el año en que salió este disco, el mismo de mayoría absoluta del PP. Algo anda mal cuando los banqueros le piden a ZP que se calle, y se siente, que le van a dictar las reformas urgentes que hay que acometer y los asuntos en que se tiene que centrar. Tan grotescos los tirantes rojos.

Ray, Quique y la pistola

Ray Loriga en imagen, Quique González en audio. Rarezas del youtube. Curiosamente la pretensión de las imágenes de "la pistola de mi hermano" puede con la canción y la convierten toda ella en puro Ray (siempre pretensioso Ray, siempre maravilloso Ray).

(Esta canción está en otro post, cantada en directo, y parece otra canción, otra intención, incluso lo de las "manos manchadas de navidad" se perdona, aquí adquiere una fuerza que ni Ismael Serrano en lo + Plus)

8 billetes del Monopolyyy

Un monólogo incorrecto, por fin

Tan cerca de mi...

-Joder, ahora si te quiero despedir, a ver a quién engaño para que lleve todo eso...

...Palabras de un jefe (que podría ser el mío) a una empleada (que el considera una súbdita) ...en una época en que los caciques se pueden permitir decir en alto sus pensamientos

Peligrosos tiempos...

Y a ti, ¿quién te ha recomendado ese color?

Me había olvidado de por qué no voy a la peluquería, normalmente este olvido dura unos seis meses. Lo que alimenta este círculo vicioso.

Lo primero es la cola. Tengas o no hora, hay que esperar. Ella te dice cinco minutos que son cincuenta con suerte. Te lavan el pelo y empieza un muy cristiano viacrucis de sufrimiento y penitencia. Que no te cuidas el pelo, que está apagado, partido, quemado, deslucido (no, ahí me he pasado, deslucido no, no conocen el término). Que necesitas un tratamiento urgente, que lo pide el pelo a gritos (afortunadas quienes oyen al pelo gritar).

Lo que eran cinco minutos y treinta de lavado y corte ya son dos horas de espera, charla y tratamiento. A esto se suma que una desconocida a la vez que te tira del pelo le comenta a la de al lado lo fatal que lo pasa con tu pelo, como si tú no estuvieras. (Peor aún, como si te conociera).

Llegas por fin a un sillón delante de un espejo. Esto parecía el fin de tu sufrimiento. Piensas: "Ahora me lo cortan, yo le digo que no me peine y me voy". No va así. Llega una tía (perdón, técnica esteticista) que te comenta que el pelo lo han salvado de la muerte, que lo han traído del más allá, y que a ver cuánto te tiene que cortar para sanar eso. Tú le dices: corta, corta. Y ella: ¿seguro?. -Sí, si. -Con tal de salir de allí.

Entonces empieza la charla, la de qué tal el trabajo, vas a ir a los carnavales, por qué no te pones la mascarilla que venden alli mismoo, (que por casualidad no tienen, pero les queda otra, mucho mejor, pero mucho más cara). Y tú empiezas a recordar, te acuerdas que eso pasó la última vez, y que ¡te la compraste!, y que está vetada porque te dejó el pelo graso, a ti, que tu abuela decía que tenías un estropajo en la cabeza (aquellos tiempos en que eras rubia incluso)

-Oye, pero ¿cuánto me has cortado? pero ¿esto no encoge ahora cuando se seque?...

-Tú lo tiene ondulado, ¿verdad?

-Sí, me extraña que no te hayas dado cuenta.

-Hay una crema muy buena para tu pelo, no la tengo aqui...

-Ya te dije que me compré la mascarilla y...

-Digo la crema, que es muy buena, porque no te cuidas el pelo mi niña, necesitas un trat...

-¿CUÁNTO ME HAS CORTADO? ¿TODO ESE PELO DEL SUELO ES MIO?

-Jiji, ya te veía yo muy valiente, ahora lo enparejo y ya está.

Y cuando ya crees que todo ha pasado, y te da igual, sólo quieres salir por dios, salir de alli... Empieza la última etapa.

-Entonces, ¿no te lo peino?

-No.

-Se te va a quedar mal.

-Pero es que yo no voy a hacer ese trabajo cada día.

-Para presumir, hay que sufrir.

-Eso decía mi abuela

-Pues tenía razón, deja que te lo peino, así vas bien por un día.

Y cuando te rindes y crees que sólo queda peinártelo, y saldrás de allí, y no volverás nunca, nunca más...

-Mira, y... ¿no quieres darte un color?

-¿qué?

-Es que lo que no te va es el color, ¿quién te lo recomendó?

- ¿qué?

- ¿Te lo recomienda alguien?

- Pero ¿hay gente que se dedica a eso?

- Claro muchachaaa. A ti lo que te quedaría bien es un rubio ceniza.

-El que llevan todas las de la peluquería dices.

-...

-¿O ese se llama rubio de bote?

-Bueno, si no te gusta, está el rubio, cobrizo.

-Yo me pongo un baño de color.

-Pero eso no tiñe las canas-

-YO NO TENGO CANAS.

-Jaja, pues que suerte.

-Tengo prisa, otro día.

-Te pongo en la agenda para el miércoles.

Y antes de que puedas irte, cuando estás apuntada para volver el miércoles y todas sabemos que no irás (yo creo que hacen como que te apuntan, por eso todas tenemos que esperar al llegar). Te dice:

-Mira que fácil. -Mientras hace un movimiento con el cepillo ese redondo y el secador.

-Ya.

-¿Tú no sábes hacer esto?

- ¿QUÉ?

- Digo que si no sabes...

- Yo... claro. -Pero lo que le quieres decir es: ES UN PUTO CEPILLO Y UN SECADOR. NO ES QUE NO SEPA, ES QUE NO VOY A HACER ESE TRABAJO CADA DÍA. Si lo hiciera, NO HABRÍAN PELUQUERAS.

-Pues eso, a sacrificarse un poco mija.

-Eso decía mi abuela.

-Pues tenía mucha razón.

Hija de puta.

Bondades

Una persona que se disculpa por leer el País... no es buena persona

Russell como un boomerang

Leo, siento y padezco a Jose M. Sánchez Ron en un artículo sobre Bertrand Russell en el que al mentar la verdad no se le tuerce el gesto. (Al menos no se le tuerce que yo sepa o que yo intuya). A Russel lo leí primero en textos sueltos, luego en Por qué no soy cristiano, y más tarde en otros textos más escogidos, confieso, como S. Ron, que no entendí Principia Mathematica.

Cito dos párrafos que él cita. Y los suscribo, sobre todo por su economía de medios.

"Tres pasiones, simples, pero abrumadoramente intensas, han gobernado mi vida: el ansia de amor, la búsqueda del conocimiento y una insoportable piedad por el sufrimiento de la humanidad. Estas tres pasiones, como grandes vendavales, me han llevado de acá para allá, por una ruta cambiante, sobre un profundo océano de angustia, hasta el borde mismo de la desesperación"

No dice búsqueda de amor, ni ansia de conocimiento, y sí dice "insoportable piedad" y "angustia". Parece todo el conjunto tan exacto y cerrado como total que suma más que las partes.

"Puede que haya concebido equivocadamente la verdad teórica, pero no me equivoqué en pensar que existe tal verdad y que merece nuestra lealtad. Puede que haya creído que el camino hacia un mundo de hombres libres y felices era más corto de lo que se está revelando, pero no me equivoqué al pensar que ese mundo es posible, y que merece la pena vivir con miras a volverlo realidad".

Lo que me pasaba antes cuando leía estas cosas es que me recorría la misma angustia, la mismita que leo en Russell, la del obsesivo buscador, ansioso y angustiado. Y sin embargo, esa esperanza del filósofo de estar en el camino, esa también me suena, a pesar de estar en el mismo mundo de los que se levantan a la 7 para hacer el mísero trabajo de ganar dinero para otro al que no le importa nada la verdad ni la lealtad, y a pesar de eso aún creo, aún mantengo la esperanza, la mismita que genera la angustia.

Un poquito de por favor

Machismo y feminismo

Creo que lo que saltó ayer en las noticias sobre la niña que muere azotada en Bangladesh, lo que pasa en Egipto con Mubarak y lo que pasa en Italia con Berlusconi son la misma noticia. La misma raíz, o como se suele decir, distintas caras de la misma moneda. La misma obscenidad llevada al extremo, algo tan viejo como el primero que creyó que tenía la verdad, o la razón, o el criterio universal, el que tiene poder de imponer el suyo creyendo que es universal.

Una vez en clase (hace mucho y qué importa) se formó un debate Machismo vs Feminismo. Recuerdo haber hablado la primera, para distinguir dos tipos de feminismo (en aquellos tiempos en que no se podía teclear feminismo en la Wikipedia). Creo haber dicho (y seguro no fue asi del todo) que había un feminismo legítimo que defendía los derechos de la mujer, y otro mas "recalcitrante" que abogaba por igualar a los géneros por abajo, copiando la mujer lo malo del género masculino. Se hizo un silencio, eso lo recuerdo como imagen instantánea de tu vida, como esas situaciones que te sorprenden porque para ti era obvio pero. Luego el debate siguió, como siguen las cosas que quieren ignorar lo dicho al principio, por inercia, por no revisar discursos, y se creó una batalla de géneros de nula intensidad.

Con los años, ese debate se ha perdido, por lo menos de mi horizonte había desaparecido. Alguna vez acechan viejos fantasmas de eso, pero vienen desde otro lado, cosas de Zizek. Es curioso como Zizek reorienta el pensamiento, es decir, cambia el punto de mira, y pongo un ejemplo muy gráfico, sobre el tema de la multiculturalidad, cualquiera se uniría a esta causa, pero como te unes a salvar a las focas monje, porque es lo correcto. Zizek cuenta que estas luchas se gestan desde la superficialidad en las intenciones, desde la "falsa tolerancia" del discurso occidental. Y se demuestra fácilmente cuando el "Otro", al que respetamos, porque quiénes somos para decir que las vacas no son sagradas o que el hombre bueno no va al cielo, pasa la línea, como ayer cuando murió una niña de 14 años en Bangladesh azotada 100 veces por "mantener relaciones" con un primo casado, y sin entrar siquiera en que haya sido violada, ¿es justo?. Bueno, no creo que alguien occidental diga que es justo o que lo respeta.

El límite del respeto a otra cultura... ¿dónde tiene el límite?. Yo creo que no hay respeto, es vano ese respeto, es miedoso y estéril. Si no hay verdad universal ni criterio más verdadero que otro, lo de Bangladesh sería, además de multicultural, respetable. Hay quien dirá que el límite son los famosos Derechos Humanos, (Human Rights, diría Steven), pero por favooor (con gesto de clamar al cielo) acaso no son los Derechos Humanos un límite que rebasan todas las culturas, acaso la occidental, por agruparlas, acaso la cultura occidental los respeta, acaso yo no sé que este ordenador costaría el triple si no fuera porque los hacen en países donde no se respetan los derechos humanos. (Pero los hacen lejos, leeejos).

Sospecho que el debate es mucho más profundo, o más radical como diría Zizek. Bajo lo de Bangladesh se oculta o se desvela mejor, que existe un criterio que consideramos moralmente más valido, y una religión mejor que otra, y un miedo al Otro, a que se mezcle con nosotros, a que venga con un criterio universal que no es el nuestro, tan paternalistas y tolerantes con los otros que hasta los dejamos existir en Alá, pero lejos. Zizek cuenta que "el multiculturalismo conlleva una obscenidad secreta", es decir, quien se ve "tolerante multicultural" es capaz, por poner un ejemplo, de defender por razones feministas una intervención armada (véase el Tea Party).

A mi me resulta más obsceno lo que está pasando en Italia, resulta un ejemplo perfecto del funcionamiento de la moralidad cristiana. Lo que pasa con Berlusconi y sus fiestas con menores, que el 60% de la población quiera ser como él, que las mujeres hayan perdido la capacidad de "verse". Cómo es el sexo para encubrir las miserias de este Occidente tan multicultural y tolerante. La niña de 14 años murió por un tabú sexual no superado. Berlusconi sigue viviendo por el mismo tabú pero dado la vuelta, la misma moneda, distinta cara. Ayer dijo Berlusconi, por unir estos dos temas con el tercero, que Mubarak es el "hombre más sabio" de todo Oriente Próximo. (Lo de "Próximo" es muy interesante, pero lo dejamos para otro post). Lo que dice Berlusconi es lo que quieren decir los países de la Unión Europea, pero no se atreven, no es correcto decirlo, uy, que han "condenado la violencia y abogado por el diálogo", es de risa.

Dejo aquí un documental que encontré esta mañana sobre lo que les está pasando a las mujeres en Italia. Dura 25 minutos, y a ratos se repite, pero las imágenes tan reales que son el fantasma mismo, que diría Zizek, y la voz seria de quien narra este hecho banal como si escondiera por sí mismo la amarga Verdad de Italia, y por extensión de Occidente, y por extensión de la multiculturalidad, de lo correcto, del machismo y feminismo, el presentador que se dirige a las "azafatas" en el minuto 21 del video, merecen la pena los 25 minutos.

Slowly

porque hoy parece hasta verdad eso de que

quien sabe esperar no necesita hacer concesiones...