A ella le gustaba Lucía Etxebarría. Yo podría hacer sangre con eso, pero no lo haré.
Me he acordado de ella, a la que no conozco, por ver a Lucía que no me interesa.
Yo sabía que esos gustos no eran los de él, pero no pregunté.
Cuando lo conocí no sabía que no haría nada, yo al contrario de los perros en verano, creía que lo haría.
Conozco a más gente a las que les gusta hasta la literatura de Lucía. Yo podría hacer un estereotipo de eso, pero no lo haré.
Cuando leo a Lucía me da esa sensación que necesita de dos palabras para expresarla, pero no lo haré.
Yo sabía que quizá él leería esto y no se sabría, y yo tendría que poner el quizá para protegernos a todos.
Me he acordado de cuando fui a La Ventura, solo por las fotos oscuras con francés en frases blancas rotas. Le agradecen a Lucía que no subiera las copas cuando lo compró.
A él le gustaban la culpa y las espinas, yo no sabía que era un personaje, él no sabía que yo me lo estaba inventando, asi que se dejó ser, pero no fue.
Varias veces intenté escribir sobre las orquídeas. Pensaba tener un hilo, quería seguirlo...... El ladrón de Orquídeas, sobre como escribir del bloqueo del escritor y no ser Mañas sino Kaufman..... La fecundación de las orquídeas de Darwin, o como se recurre al engaño para sobrevivir sin ser el más fuerte...... La Flor de Mayo, la orquídea flor nacional de Venezuela (¿qué significará "flor nacional"???)...... Teofrasto, las llamó "Orchis" (testículos, que es en lo que termina la raíz, hay que matarla para ver eso)........
...hasta leí o alguien me contó que el mayor cultivador de orquídeas era un chino que había conseguido reproducirlas en cajas de Coca-Cola, 65 por caja, un récord guiness (no he podido saber), lo que no sé es si era para exportarla como vainilla, única especie productiva, o como planta para adornar efímeramente ambientes occidentales.. porque como nadie habrá dejado de observar, las orquídeas se mueren... se van muy pronto y para los impacientes no vuelven. Tengo una orquídea muerta en la ventana y me viene a la cabeza todo el tiempo este poema (ya sabemos que la mente es obsesiva, lo dicen hoy en el EPS.)
Me cuesta como nunca nombrar los árboles y las ventanas y también el futuro y el dolor el campanario está invisible y mudo pero si se expresara sus tañidos serían de un fantasma melancólico
la esquina pierde su ángulo filoso nadie diría que la crueldad existe
la sangre mártir es apenas una pálida mancha de rencor
cómo cambian las cosas en la niebla
los voraces no son más que pobres seguros de sí mismos
los sádicos son colmos de ironía los soberbios son proas de algún coraje ajeno los humildes en cambio no se ven
pero yo sé quién es quién detrás de ese telón de incertidumbre sé dónde está el abismo sé dónde no está dios sé dónde está la muerte sé dónde no estás tú
la niebla no es olvido sino postergación anticipada
ojalá que la esperano desgaste mis sueños ojalá que la niebla no llegue a mis pulmones y que vos emerjas de ella como un lindo recuerdo que se convierte en rostro
y yo sepa por fin que dejas para siempre la espesura de ese aire maldito cuando tus ojos encuentren y celebren mi bienvenida que no tiene pausas.
del exterior del mundo, sino lo que yo mismo soy."
Martin Heidegger.
La obsesión por el orden imposible, por las piezas que encajan como la línea que recorría a su pesar un camino con principio y sin fin, una recta, esa que es infinita, que se pierde por el suelo, esa desesperada necesidad de que se pierda y de que no se vea el fondo, el final, la esfera de Parménides cuánto daño nos ha, el afán de eternidad, ay, el afán...
Le sigue la lista de las listas, las listas de cosas que tenemos que hacer porque si no las habremos perdido, porque si no nos habremos perdido. Hay que ordenar esas listas porque uno no puede agarrarse a ellas en el desorden, volver a buscar un orden, una economía de medios para los fines eternos, los lugares comunes, las palabras vacías, la tranquilidad de esto es lo que me ha pasado, ahora que lo sé, yo ahora que lo sé...
Luego los formatos de Chillida, cuenta que en una reunión con Heidegger le aconsejó que publicara su Ser y Tiempo de edición especial en el formato que él intuitivamente había elegido para escribir, los editores contuvieron la respiración... cuartillas, lo escribió "intuitivamente" en cuartillas (Chillida no pensó en la comodidad de lo que le quedaba a mano, sino en que eso era una intención con sentido de la proporción, )... asi que a Heidegger le pareció muy bien, asi que a los editores no tanto (cosas de la falta de afán de eternidad), asi que se publicó así o "fue ahí" finito como ser en el tiempo, eterno como la intuición del formato, de la materia, "velocidad en el espacio".
Está el problema del lenguaje, no el del idioma que crea patrias e idiotas (otro día), sino el de que las cosas sean posibles, que se puedan decir y entender, que esté por encima de amigos freudianos o existencialistas, un núcleo de crítica, o alienación, o relatividad, o mundo de las ideas o los velos de Heidegger que han usado los cristianos, no los de la falsa sábana santa (otro día), sino los del corazón, el velamiento que nos impide ver que el hombre está en las cosas, el ser-en-el-mundo, sin embargo Heideggger pensaba que el lenguaje más que instrumento era lugar donde el ser habita, el desvelamiento era correspondencia y no velo, la metáfora era la forma propia de la vida y no un velo que detrás llevara al señor.
El libro, polémicas de nacional-socialismo aparte, es un intento de orden, de no perderse en medio de los uniformes, de sacar al yo del todos nosotros, de superar la "cosificación de la consciencia", es una forma de ser en el mundo como lo son las otras teorías nucleares, como cualquier obsesivo que se precie (y sabe que se aprende sobre lo aprendido) sus experiencias le llevan a la única idea de reforzar su idea central del Dasein, sin embargo para Heidegger del Olvido del Ser son todos culpables, el platonismo, el cristianismo, el liberalismo, el socialismo, el marxismo y el comunismo. Para Heidegger el conocimiento es posterior, la existencia solo se entiende desde la propia experiencia, el entendimiento es sólo un ajuste, lo que "está siendo" se nos presenta en un contexto de "encaje práctico", no debido a que posea cualidades inherentes sino por la intencionalidad que posee....
Y los universales, la verdad absoluta que Heidegger nos niega, los obispos se apropian, y Lo Otro nos refuerza, lo que a veces llamamos "intuir" tras el orden de la Biblioteca, el Aleph que quisimos ver en la playa tras una ecuación de onda o felicidad, lo que Popper para tranquilizarse llamó nicho biológico (de uno mismo, y sin embargo de Otro) y Jung para sincronizarse con el Cosmos llamó el inconsciente colectivo (es decir de todos, un lugar común). Los conceptos, los universales, la verdad universal, la verdad absoluta, el criterio para. La esencia que precede a la existencia o nadie habrá dejado de observar que nuestro poder de abstracción no es más que una capacidad de olvido, una debilidad de la memoria. Y sin embargo yo, que no puedo estar más en desacuerdo con la parte nuclear de Ser y Tiempo, siento al leerlo un dolor de desasosiego, una vieja necesidad de sentido, una intuición de orden que no es el mismo orden pero es la misma necesidad, el mismo deseo común, la misma lluvia, el mismo intento de Sentido.
"Uno es lo que ama, no lo que le aman." Charlie Kaufman.
(Guionista de Óscar, gurú de algunos y
versión hiperventilada de W. Allen para otros).
"El objetivo en la vida sería hacer tan sólo un gesto auténtico. Me gusta pensar que nunca he hecho algo así, pero que me encantaría hacerlo. Creo que ése es el objetivo: hacer algo verdadero y, cada cosa que haga, que sea lo más cercano a la verdad. "
"Estamos tan determinados en nuestras vidas por factores externos, que creo que es interesante plantearse qué es lo que nos queda debajo de todo eso, detrás de la tortura de la existencia. Quiero saber qué es lo básico que nos queda cuando se nos quita toda esa humillación diaria a la que estamos sometidos."*
*Extracto de Entrevista a Kaufman por el estreno de Synecdoche New York.
Fue la primera película protagonizada producida, dirigida y co-escrita por una mujer. Ambientada en Europa del Este a principios del siglo XX, una mujer judía se hace pasar por hombre para poder estudiar, estudiar ¡el Talmud!!. Ella es Barbra Streisand, y hace de esto sólo 26 años. Quien ha jugado a los Sims lo sabe, que de entre las aspiraciones de fama, fortuna, familia, romance, amistad también está la del conocimiento. Y según la Sagrada Jugabilidad de los Sims, ellos sólo pueden tener una y solo una aspiración que destaque entre las demás. Eso le pasaba a Yentl, la mujer judía de la película tenía que elegir una sola pasión, y la eligió con sus consecuencias. Si soportas la primera media hora explicativa de la película, el resto se deja ver muy bien, canciones incluidas (advierto que es un musical, aunque es de agradecer que nadie baile), a mi me ha encantado esta escena, creo que resume las 3 películas dirigidas por Barbra, con sus obsesiones por la belleza, la libertad, la sumisión y el conocimiento, un dilema que debe ser muy viejo, los Sims 3 lo mantienen, ¿por algo será?.
(La escena comienza en el minuto 5. Ella, Yentl convertida en el joven Angel, va con su amigo-amor secreto Avigdor, otro estudiante del Texto Sagrado, a cenar a la casa de la prometida de Avigdor, ya sé que ella parece una mujer con el pelo corto, pero nadie más parece saberlo.)
Y aunque tú no lo sepas hoy la he visto, cuando escribí sobre este lenguaje común la película era sólo una referencia. Un estudiante, chaqueta: pana marrón, poster: Ché, pelo: largo, camisa: cuadros (leñador no Mondrian), entra en un aula de la España en que aún tiene que Llover a Cántaros. No sé por qué me ha podido más la canción que las imágenes (pero cualquiera menos amable con lenguajes comunes puede saberlo). Y eso que él cierra su balcón mientras afuera llueve con un piano en cada esquina. La he buscado, sí la canción, A Cántaros (1969) de Pablo Guerrero
..."Dame la mano y vamos a sentarnos
bajo cualquier estatua
que es tiempo de vivir y de soñar
y de creer que tiene que llover a cántaros.
Estamos amasados con libertad, muchacha,
pero ¿quién nos ata? Ten tu barro dispuesto,
elegido tu sitio preparada tu marcha."...
No la pongo entera porque estoy intentando asimilar lo de las bioenzimas del final. Ya hablaban de que se acabaría la siesta y vendría una lluvia a limpiar las casas, ¿será esta vez la época de lluvia?. La lluvia anunciaba revolución de paz y de cultivos ecológicos, del fantasma que recorre Europa se habla como de pasada, pero decían que había señales, el caso es que no para de haberlas a pesar de Borges y de que haber no puede ir con lluvia. Pero esta canción como el modelo del tercer hombre, viene de otra, de Dilan, (1963, no podía ser de otra forma), 'A hard rain's a-gonna fall':
...."I met a young child beside a dead pony I met a white man who walked a black dog I met a young woman whose body was burning I met a young girl, she gave me a rainbow I met one man who was wounded in love I met another man who was wounded with hatred And it's a hard, it's a hard, it's a hard it's a hard,It's a hard rain's a-gonna fall."...
Es un alegato a favor de la religión de los que no creen en política, un canto ecologista - pacifista, que como credo se quedo un poco sin soluciones. El más sencillo camino de quedarse fuera, de elegir al anarquista (léase ecologista) en lugar del comprometido (leáse político). El antiguo juego del divisor de partidarios de cuentos vs partidarios de las novelas y darle a eso categoría de elección permanente. Evitar la necesidad del salto, quedarse en un lado, habitar un hemisferio, ser una tribu, formar un grupo, plantar un árbol, tener un hijo, escribir un. El cuento como mapa exacto, como posibilidad de posibilidades, la novela como territorio abierto, como posibilidad de estar equivocado, como la necesidad (tan presente alguna noche) de que un vaso se pueda morder y no sea eso que se rompa. También sin soluciones la película es la parte más débil de la cadena del lenguaje común, solo a ratos parece que no va a romperse, se pasa las dos horas recayendo, sin poder aprender, como la tía de Julio...
Desde Julio también salieron otros lenguajes comunes, Néstor Sánchez... en una entrevista de 2001, dos años antes de que le alcanzara la épica insoslayable:
"Es que a mí me interesó siempre la novela que se vincula con la poesía. Lo demás no me interesa; digo, la novela como historia no me interesa. Hoy por hoy, sólo se escribe y se lee ese tipo de literatura. Será por eso también que no soy muy leído."
"Es que nunca en mis libros inventé una historia. Todo ha sido en base a mi vida presente o pasada y esto ahora ya no puede ser. Me quedé sin épica. De todos modos pedí prestado algunas novelas célebres y las leo con la remota esperanza de que me motiven. Pero esas lecturas no hacen más que recordarme desde qué punto de vista escribí mis libros, es decir “en contra” de la novela tradicional, procurando que la prosa fuera nada más que una excusa para llegar a la poesía."
“¿Entonces toda memoria, toda memoria personal y por lo tanto apesadumbrada por el sin ton ni son sobreentiende, fundamentalmente, el olvido, la desmemoria?...esa devastadora desmemoria destiempada y desarticulable…” (Cómico de la lengua, 1973)
Tendiendo un puente entre prosa y poesía, una prosa vagabunda, separada por una pared entre dos balcones. Pero cambió de camino y acabó pensando que la actitud política era infantil, adolescente, se cansó de escribir y se vació, "un Horacio sin relato".
A. Benítez Rojo, dejó el Tute de Reyes y lo aplastó contra el suelo por el que no pisaría Robledo, y su Escudo de Hojas secas para enseñar a exiliarse en Massachusetts, viendo el otro lado desde aquel, imaginaba un Caribe sin centro, desde otros lados, pero también que la historia tenía que volver a ser una trama y no un concepto, dicen que él tampoco se lo creía del todo.
Roberto Bolaño, el más claro seguidor, el más esquivo escritor, el escritor político, cómo fuimos asustados ante cinco horas de teatro 2666, quizá que yo espera más y salí menos, quizá él esperaba mucho menos y, pero aún recuerdo a Benno von Archimboldi, nadie sabe quién es aún, pero sí que vimos como piedras de hule los nombres de todas las asesinadas en Ciudad Juárez. Nos llovieron piedras, salimos a sacrificar afuera el paraguas que no teníamos, y sin embargo nos incomunicamos tanto. Dicen que quedó inconclusa porque es asi como debe de, dicen que murió a la izquierda de un roble.
Juan Villoro, que escribe un cuento en el que un avión va dando vueltas porque no hay pista de aterrizaje, no sé si le sobrevuela la necesidad como anoche, o es sólo una suspensión, una espera, un patrón, dijo: "Cortázar fue un autor al que yo leí como libro de autoayuda, con una idolatría absoluta, sin distanciarme de él, queriendo enamorarme de La Maga, irme a vivir a París, fumar tabaco oscuro, oír discos de jazz... Yo quería ser un personaje de Cortázar. Nunca pensé que estaba distanciándome de su escritura. "
Rodrigo Fresán... dice que su deuda con la literatura se la debe a Cheever, Kurt Vonnegut, Dickens, Proust. Dice que eso es después del fin de la inocencia de centrarse en el escritor, asi se ha excentrado. Se reconoce en los Beatles, "primero violines y después, "guitarras" y así sigo". Y en la escritura del de la lluvia salvaje: "Mi estilo tiene mucho que ver con Bob Dylan también: frases largas, oraciones en serpentina con altibajos y curvas, como un electrocardiograma." Sale corriendo cuando le hablan de Julio, no está ni en los "reconocidos" por la velocidad de las cosas.
A Agustín Fernández Mallo reconozco que lo leí una sola vez y luego lo he visto como quien ve algo que tiene que hacer pero le tira para atrás por una de esas intuiciones que no se explican. Lo que leí se parece mucho a una cita que destaca el mismo en su web, como si él hubiera querido ver, y ver, y ver también como los que quisimos tanto a Borges...
"Harold acaba su última caja de cereales, deja conectada su primitiva videoconsola y decide recorrer Norteamérica durante un lustro. Un tipo que maneja las grúas del puerto de Nueva York diseña una casa para suicidas. En Basora, un marine se enamora de una irakí en el instante en que la encañona.Un tal Julio da forma a una Rayuela alternativa. Sandra vuela de Londres a Palma de Mallorca al tiempo que se resuelve el misterio del incendio de la Torre Windsor. El capitán Willard sigue esperando en Saigón aquella misión: nunca imaginó lo especial que sería. Hay gente que utiliza los oleoductos vacíos subterráneos de la antigua Unión Soviética para cruzar las fronteras. Un cocinero proyecta cocinar el horizonte."
Esto lo escribo en mi Vaio blanco, mientras en Sony Tv termina la película tocando el timbre de la puerta que separa un balcón de otro, ya sabemos que para eso hay tablones (lástima el director no), desde una televisión blanca de la misma marca, con letras blancas sobre fondo negro y una musiquita que no alcanzo a, también suena el timbre aqui al lado, hay elecciones que uno hace aunque no lo sepa.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes, pero a mi una vez me retiraron una vesícula, la mía, que era una sola y venía tiempo siendo sonajero de piedras. Me dejó poco poética con todo y con nada. Al salir parece que la pobre no dijo nada, no tenía noción de patria, es lo que tiene cuando se ha estado tan dentro mío, creo, quiero creer y no (parece que la fe, dicen a la izquierda, se puede medir). Me miró fanáticamente a los ojos, como si viniera de un mismo túnel y ahora me viera desde afuera. Nos quedamos en silencio y las palabras se quedaron como movidas y hacia la izquierda, y decían lo que se dice a veces...
"Vos lo dijiste nuestro amor fue desde siempre un niño muerto sólo de a ratos parecía que iba a vivir que iba a vencernos pero los dos fuimos tan fuertes que lo dejamos sin su sangre sin su futuro sin su cielo un niño muerto sólo eso... "
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes, pero a mi me sonaron mucho esas frases movidas y a la izquierda, como piedras que despertaran algo que duerme con la lluvia, como si un montón de rincones comunes vinieran a verme y vaya si me vieron, los años, la tarta la reparte Candy caramelo, como si encadenaras fantasmas que arden, cómo me arde, todos los fuegos en ausencia de incendio. Y que verdad triste y nunca vista, y que lugar más sombrío aquel para despedirnos, y qué canción más tonta que sólo recordará mi capacidad de hacer daño a primeros y segundos, de hacer perder a terceros o cuartos, de salir ganando en terciopelo, de cargar pianos en la vesícula, de cargar agujeros donde antes iban...
"una sonrisa como la tuya dulce y honda quizá un alma triste como mi alma poca cosa quizá aprendiera con el tiempo a desplegarse a usar el mundo pero los niños que así vienen muertos de amor muertos de miedo... "
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes, pero el hueco que deja la pérdida es más hondo que la cosa misma, el objeto de pérdida se hace más grande que la esquina más rota y dolorosa del mundo, los extraños casos de ausencias que se sienten más que presencias o una complicación del no se sabe lo que se tiene hasta. Y ahora sabes que te esperan hondonadas en habitaciones vacías, textos que no sabes si escribiste para que no te los escribieran otros, pianos que se cargan para salir disparados, lo que sólo se dice por la noche, palabras que es posible (como posible es que llegue el 13 de abril y pánico, el 31 de mayo y abismo, el 17 mayo y muerte ) borrar (en) la angustia de dia......
Cinco veces me tuvo en vilo Benedetti para encontrarlo, cinco en que ninguna apareció. Una de ellas ofrecieron un recital de sus poesías por la ausencia. Corazón Coraza tiene algo que recitada se transforma y convierte a los oyentes en uno que nos tenemos y no, el chico que la recitaba iba dejando rosas por el suelo, algo tan fuera de lugar que lo volvía más dramático, parecía que se iba a romper la magia, pero con sus ojos la sostenía, a punto del llanto, quizá eso me pareció. A esta chica si se le apareció Benedetti, y le recitó la poesía como si no lo estuviera haciendo en alemán, o quizá más bien se la recitó como no entendiendo el alemán.
En la parte inferior del portátil, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí un aviso antivirus; luego comprendí que ese icono era una ilusión producida por los vertiginosos fantasmas nocturnos. El diámetro del Icono sería de dos o tres milímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la pieza del puzzle, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo.
Vi el famoso blue raincoat que no es el mismo, vi la noche no tan negra, vi las costumbres inadeacuadas de la doble negación. Vi la telaraña de la ilusión del 126, vi una cartografía de Rayuela en Google, vi los ojos del lector malherido queriendo ignorar el infinito, vi al infinito ignorar al hombre, vi todos los ordenadores del planeta y ninguno me vio. Vi el Paseo de Gracia, vi las postales perdidas desde Barcelona, ni las hojas de la Plaza que intentó llenar los huecos, vi la canción de los motivos de Sabina y me vi cuando me gustaban esas canciones, vi una mujer que si no fuera por mi capacidad de olvido yo, vi a la rubia sosa, vi que creíamos violenta con vergüenza, vi al escritor con mucha más vergüenza. Vi el árbol del jardín donde grabó mi nombre, vi a Pablito en el Bluesbar enseñando Tu Nombre tatuado más allá de donde la espalda pierde su, vi en una calleja de Madrid un rastro del 1º Philosophiae naturalis principia mathematica de Newton, vi a un tiempo cada drama de cada incendio (de chica yo solía maravillarme de que las distancias pudieran contarse), vi la noche que ahora ya no puede ser recordada, vi un video que han visto miles de personas para liarla parda, vi el dormitorio y nada obviedades, vi a Enrique torpe para defenderse con pena, vi mi cuarto argentino, vi la Sensación de Vivir en el malditismo, vi el Guggenheim en la palma de la mano, vi estos últimos veranos y los anteriores, vi a los de las Sexta salvados, vi estos últimos inviernos y el que viene, vi a nuestra planta como crece sin órganos sexuales, vi cronopios, no, no los vi, vi todos los poemas que anoche se sentaron a verme, vi tu telescopio en mi cuadro sobre el espejo, vi los email que me hicieron temblar hasta el destierro, eran mios. Vi la Plaza de la Paja sin saber que lo era, vi lo que fuimos en versión pervertida por mi capacidad de olvido, vi que nunca estuve allí, vi el desfile de varias obsesiones, vi toda secuencia sin entenderla, vi el icono desde todos los puntos. Vi las piezas del puzzle en la tierra, están ahí, vi las caras del kibutz, vi mis recuerdos sentarse a mirarme en dimensiones amarillas, vi que los olvidaría, vi que se encriptarían como un secreto, vi que al puzzle le faltarían piezas, vi que había nostalgias que no eran las mías y usurpaban nombres y pérdidas, vi mis zapatos de alma en pena que algún ser no habrá dejado de observar en el momento en que el suelo se pliega antes de llegar al dormitorio y… me he perdido.
Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, mi es poco, es bastante. En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú saber cómo te digo que te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero".)
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.
que el presente es el único estado posible de las cosas.
Marcel Proust
Impresión, sol naciente. Claude Monet, 1872-1873. Cuadro que inició el impresionismo.
El homo sapiens, la única criatura dotada de razón,
es también la única que aferra su existencia a cosas irracionales.
Henri Bergson
En Debussy, sus estructuras no lineales se mueven
misteriosamente de una imagen sana a la siguiente,
dejando al oyente solo para encontrar una unidad total.
Percibimos un olor cuando unas moléculas aromáticas penetran la cavidad nasal estimulan los terminales nerviosos encargados de detectar olores. Estos terminales convierten el influjo de moléculas aromáticas en impulsos nerviosos y los envían al sistema límbico en donde, dependiendo de que tipo de aroma se trate, provocan diversos tipos de reacciones emotivas y estimulan recuerdos. Estudios recientes confirman que los olores que percibimos tienen un impacto significativo sobre nuestro estado anímico.
Pero esto ya lo sabía Marcel, lo dijo en 16 volúmenes escritos en cuadernos escolares, tras 14 años de escritura, en monólogo interior desde una habitación de corcho, yo me uno a los que piensan que el pasaje de la magdalena es una impresión de verdad, un fogonazo del camino de búsqueda, también un camino de regreso. En fin, que hoy o quizá fue siempre, me acordé de esta canción...
"Ahora termina la tarde, el sol va a ocultarse. Sólo en Cuba se ve así. Es una tarjeta postal de mal gusto. El mar está tranquilo y el sol es importante. Se hace angustiosamente necesaria esta plenitud del sol. No hay que apegarse a las cosas. El escoch debe tomarse con agua porque con soda llena más, bloquea el estómago. Es una buena bebida escocesa que hace olvidar la insoportable y constante disyuntiva. No hay que elegir con el whisky (ni con el ron ni el coñac), porque abre un solo camino al que puede el hombre abandonarse"
La situación de Lisandro Otero
Novela elegida para el premio Casa de Las Americas en 1963.
"Ahora siento la necesidad de cancelar algo,
de ejecutar una acción irracional, una insensatez:
vierto el contenido de mi vaso sobre la arena;
el escoch corre un instante, antes de ser absorbido;
el hilo, antes transparente,
oscurece el polvo fino con el que se mezcla.
Esta insoportable lucidez."
Jurado: Alejo Carpentier, Edmundo Desnoes,
Julio Cortázar, Julio Le Riverend, Ruben Azócar.
"Me siento bien. Los tragos me han dado un sopor tranquilo
Quizá ya conviniera dejarle sitio a mi paredro. Dejar que esa distancia se cuele entre nosotros y sea nosotros a un tiempo, en un tiempo en que tú y yo ya no lo somos. "Questa o quella" quedó atrás en un tiempo que se hizo eterno aunque ya ni lo recordemos. Entramos en esta época en que el sol nos castiga el alma, la cuadratura de soles se vuelve insoportable, "È il sol dell'anima, la vita è amore..." Toda la vida que quizá fueron 3 días en tres actos pensando en vendetta, tremenda vendetta. Sólo porque la donna è mobile...
Dicen que anteayer se repitió una escena en el Teatro Real, la primera vez en la historia, una historia de 12 años no todos a un tiempo, última escena del Acto III, dúo del "Sí, vendetta". Ya veo a mi paredro pidiendo un bis, y todos los cronopios con sus cabezas verdes, vistos por última y primera vez en algún teatro todos los teatros el teatro Real anoche con Rigoletto
"Lassù in ciel,
vicina a la madre,
in eterno per voi ...
preguerò...
Ah, la maledizione!!!"
Hace unos día ocurrió en el Palacio de Oriente sin bis bajo la lluvia . Dicen que no es común que un barítono destrone al tenor, el bufón al duque. El bufón Leo Nucci tiene 67 años y sólo hizo una representación, ya se sabe que a veces es especial por defincicón lo que sabes que no volverá a ocurrir, como empujar la piedrecita hasta el cielo.
"Era así, la armonía duraba increíblemente, no había palabras para contestar a la bondad de esos dos ahí abajo, mirándolo y hablándole desde la rayuela,
(...) de manera que lo único que él podía hacer era mover un poco la mano derecha en un saludo tímido (...) diciéndose que al fin y al cabo algún encuentro había, aunque no pudiera durar más que ese instante
terriblemente dulceen el que lo mejor sin lugar a dudas hubiera sido inclinarse apenas hacia fuera y dejarse ir"... sin un let it be de más. "Possente amor mi chiama"...
"El gesto de acariciar un seno, jugar con un niño, luchar por un ideal; pero cuando cito estas tres instancias lo hago dando por supuesta una máxima concentración intencional, porque entre acariciar un seno y acariciar un seno puede haber una distancia vertiginosa e incluso una oposición total."
"Siempre me ha parecido -y lo explicité en Rayuela- que lo metafísico está al alcance de toda mano capaz de entrar en la dimensión necesaria (...); y si esa mano logra en una hora excepcional acariciar por fin el seno que aguarda tan próximo y tan secreto a la vez, ¿podemos seguir hablando de metafísica?"
"¿No habremos inventado la metafísica por mera pobreza, porque como en la fábula decretábamos que las uvas estaban verdes? (...) Ésa es la metafísica en el preciso instante en que Aquiles sabe que jamás alcanzará a la tortuga si se queda en la nostalgia o el verbo, pero que sí la alcanzará corriendo tras ella y demostrándole que el hombre vive aqui abajo y que ésa es su verdadera metafísica si es capaz de adueñarse de la realidad y aniquilar los fantasmas inventados" y dejar de escribir para ellos.
Jordi ha conseguido que lo comenten hasta en la Cope por la entrevista con Otegui. No es que pueda compararse con la que le hizo Quintero al Subcomandante Marcos, pero viéndola uno cree que sería más fácil, que sentado en una escalera con el follonero, Arnaldo podría hasta resultar gracioso.
A mi me ha encantado cuando le da el VHS por si no tiene DVD, "como sois muy tradicionalistas con los avances tecnológicos". Casi al final le comenta que si un dia en otoño hace un día de puta madre y se levanta con "ganas de condenar la violencia" que no se lo quede dentro. Incluso creo -le dice- "que eso de condenar la violencia a ti se te ha pasado por la cabeza, pero por H o por B, o por HB, no lo has dicho". Lo están dando ahora en La Sexta. No puedo poner el video porque han suprimido el enlace para que no se pueda colgar en otros lados, que por otro lado me parece muy bien, porque a ellos les hacen lo mismo, y para una cosita que tienen, que no la pongan en la 5.
Se me ha cortado la nata montada, es la primera vez, es de esas cosas que te impresionan para evitar que te impresionen despidos, ERE's, brazos en la basura, viajes a Cancún o Jamaica, manos en la noche buscando tiburones.
Proyecciones diría el contable, es su mecanismo de defensa comodín. Le hemos dicho que hay hasta diez, según el psicoanálisis, claro que como los mandamientos se pueden resumir, la Gestalt los deja en cinco. Leyéndolos, yo me quedo con los diez mecanismos psicoanalíticos:
¿quién no ha hecho deporte para descargar?,
¿no has olvidado situaciones penosas?,
¿quién no ha dicho "por tu culpa" alguna vez?,
¿y no nos hemos empeñado en negar la gravedad si nos hizo falta?
¿no hemos usado el "copiar - pegar"?
¿es que no hemos vuelto a esas calles que ahora son tan enanas como lo éramos?
¿quién no ha ido alguna vez a "parar los pensamientos"?
¿qué hay más aislado que un blog?
¿no es intentar resolver la cuadratura del círculo un empeño de desplazamiento?
¿no es cada post un intento de condensación?
¿acaso no es esta lista una racionalización?
Álvaro Pombo escribe La cuadratura del círculo, un libro sobre la incertidumbre de creer en certezas que no lo son. Y sin embargo, en Grecia creyeron en la solución, además de en la duplicación del cubo y la trisección del ángulo. ¿Quién se inventa lo que se convierte en un problema, en un enigma, en una paradoja, en un gato vivo y muerto a la vez? ¿Se ha inventado ZP una especie de lúnulas como las de Hipócrates para cuadrar el círculo pretendiendo que siempre es posible o es sólo su facilidad para la introyección? ¿por qué sale beneficiado por las derrotas? Felipe González dijo que tenía algo infrecuente: Baracka, dijo él. Barack Obama, la esperanza para cuadrar el círculo de Pombo, o para firmar la paz, como dice una canción de Vetusta Morla:
Pintar otra vez esta habitación, no me convence para nada este color. Votar si el botón es una buena opción, votar si hoy hacemos el amor
Cuadrar el círculo de esta obsesión asumir que rendirse no es una opción saber que no os puedo aniquilar, no es suficiente para firmar la paz
La paz, Bolivia, Quito es Ecuador, Lima es Perú, Buenos Aires, Argentina no llores por mí más
Cayó el puente que nos vio nacer El estribillo hoy no se quedara a comer Saber que no os puedo colonizar, no es suficiente para firmar la paz
Ayer leímos a Pombo en El País, es más ingenioso cuando habla de cualquier cosilla que cuando novela, ¿alguien se acuerda cuando dijo que los registradores de la propiedad eran solemnes y con frecuencia bobos?, quien quiera recordar esto tan divertido lo tiene resumidito pulsando aqui. Eso de que es un gran orador no es nuevo, el mismo dice que dicta sus libros, que le viene de las mujeres de su familia, que eran poéticas y poliédricas, nada ahuecadas como los notarios o los registradores de la propiedad.
Tiene un blog, éste; De Obama habla. Subirán espectacularmente las visitas, porque es difícil que no le entre curiosidad a alguno de los 3 millones de lectores del EPS, sobre la historia del perro de aguas de Obama. Pombo defiende que es de Santander el perro, y no portugués. Mira por donde saca Álvaro el nacionalismo que lleva dentro como "paisaje constante". Por lo pronto mejor la leen en su blog, yo tampoco resumo bien (ya se ha notado por aqui), asi que esa entrada ha tenido "éxito" como él dice porque no era un artículo, porque tenía el tamaño justo. Me lo apunto.
También colecciona recortes y hace fichas, y ha dejado a Rosa Díez, cosa que yo creo que va unida, uno guarda tres o cuatro recortes de Rosa y se da cuenta que todos los recortes el recorte, ya no da para más. A lo que se dedica ahora Pombo es a la RAE, que será la misma sin la R que le borró Oliveira en al capítulo 41 de mi vida y de todas las novelas, la antinovela. Era la reivindicación del perro o la de Rosa, ha elegido la RAE. Yo de mayor quiero ser Pombo pero sin caer en el rezo.
Sí, la entrada, de tamaño justo, debió acabar ahi. Sin embargo, lo del perro de aguas me ha recordado a una de esas fichas que uno hace y guarda por ahi, sobre 62. Sobre Austin, que "se sumaba inocentemente, como perro de aguas, para amueblar el vacío". Austin que llenaba el vacío entre Nicole y Marrast, como piedra de hule, como perro de aguas de cualquier nacionalidad.
La escena más parodiada de American Beauty es cómo no la de los pétalos cayendo del cuerpo de Mena Suvari (sí, he tenido que buscar su nombre, cómo recordarlo, y la escena, cómo olvidarla),
Según he leído la rosa que aparece en el cartel de la película es una canción de Sinatra, American Beauty rose, y lo es porque Sinatra admiraba este tipo de belleza, la belleza cuidada artificialmente, y no era su manera, es la manera americana, la belleza es inmaculada, la de la rosa manipulada para no tener espinas. La canción viene de este tipo de rosa, muy común en Norteamérica, de apariencia perfecta, sin espinas ni olor. Es una canción muy conmovedora, no sabe si quedarse con Daisy, Iris, Blossom, Camelia, Magnolia, Maggie, Susan, ... todas tienen algo: cariñosas, altas, guapas, trágicas, ...nombres de mujeres y de flores, Frank se conmueve mucho cuando están en flor y le cuesta elegir, al final elige una rosa, americana y perfecta:
How can I choose one, I love 'em all
Still I finally chose an American beauty rose.
"El crecimiento de un gran negocio es simplemente la supervivencia del más apto... La rosa American Beauty sólo puede alcanzar el máximo de su hermosura y el perfume que nos encantan, si sacrificamos otros capullos que crecen a su alrededor. Esto no es una tendencia malsana del mundo de los negocios. Es, meramente, el resultado de una combinación de una ley de la naturaleza con una ley de Dios."
Es una frase de Rockefeller y se utilizó como metáfora en la película de lo que viene a ser la Ley de mercado cuando se hace ley de la jungla y se suaviza diciendo que es lo que pasa en la naturaleza, y eso pasa, como ya sabemos, porque dios quiere. Ley de Dios por tanto.
Fui con dos amigos al cine a ver American Beauty. Hace en mi cabeza mil años de eso. Salimos callados, todos lloramos mucho, cada uno por algo distinto, seguro. Y que el silencio unió en causa mágica única, aquella noche hasta universal. Pensamos que la bolsa en el aire era sin duda "la belleza", y volvimos caminando fijándonos en todo, sin encontrar belleza tan pura y universal. Cuánta pretensión, o cuánta necesidad.
Hace unos días, en la serie de la Sexta a mediodía, Padre de familia, hay una escena, se ve a dios gritándo desde el cielo: "pero gilipollas, ¡que es una bolsa!, una puta bolsa de plástico arrastrada por el viento, imbécil, qué belleza, pero si tu sistema digestivo es cien veces más complejo". Ahi estaba dios reivindicando su ley. A mi me hizo mucha gracia. Me reí de todos los que salimos llorados del cine por esa bolsa.
Y sin embargo, otra vez, al verlo, al verlo otra vez, esa frase, esa de la vida que hay en las cosas, me recuerda a algo que pasó hoy mismo, que casi acaba de pasar... Iba sabiendo que algo se me olvidaba, iba por la calle sin saber a dónde, no me acordaba del Inédito de Cortázar hasta que lo vi en una estantería, eso era, la felicidad estaba ahi esperándome en una bolsa, dentro de una. La abrí mientras regresaba, (no, no se voló la bolsa y viví un American Beauty), sino que abrí esos Papeles de veras inesperados, como se abre Rayuela, como la abrimos los que no creemos en dios, como la biblia, página 171, Un capítulo suprimido de Rayuela, el capítulo 126, es una escena de Talita y Traveler, ella duerme mientras él coloca una tela de araña entre ambos, con hilos que la recorren y van a la lámpara y tejen y destejen el sueño en el que ella sueña una tela de araña, (quizá sea un recuerdo modificado, en el que se llenan los huecos, porque no es en esta página donde puede leerse el capítulo, es sólo la explicación de Julio de por qué lo suprimía). Lo suprimía porque entendía que era reiterativo con el final, el de Oliveira en el manicomio, con los piolines, las palanganas y los rulemanes, a pesar de ser el anverso de la situación, decidió eliminar el de la tela de araña con cierta culpa, la culpa de quitar la base angular del libro, porque fue lo primero que escribió, y luego fue hacia atrás en la historia, buscando el porqué de la ceremonia, escribiendo el capítulo 41, (tiene algo de mágico ese capítulo, los clavos que Oliveira intenta enderezar en la ventana, mientras colocan un tablón para pasar de una ventana a otra). A esta altura yo miraba ya un escaparate clásico por aqui, de bolsos CH, y había dejado el libro por puro pudor de estar viendo la bolsa en silencio y rodeada de tanta gente, a esa altura de la calle ya andaba yo llorando y mirando bolsos. Ese capítulo suprimido lo conocí remontándose esta historia en mi cabeza a cien años atrás, quizá dos años hace que me leí ese capítulo, quizá tres, extrañas circunstancias de lectura, tanta belleza, tanta, a veces es insoportable.
- No, no me gusta la música africana, es demasiado...
- Primitiva.
- Nooo, claro que no.
- Rítmica
- No, simplemete no es mi ritmo. Me encantan las danzas brasileñas.
...¿Por qué te gusta las danzas brasileñas?
- Brasil es un País lleno de energía.
- Los putos brasileños son unos fanáticos descerebrados obsesionados con el fútbol y las carreras de coches. Podríamos ir juntos a Brasil Katia, atravesar las favelas en un microbus blindado y ver a asesinos de 8 años, y a putitas que mueren de sida a los 13. Luego nos tumbaríamos en la playa con traficantes de drogas y proxenetas.
- Has debido de sufrir mucho.
- Katia, ¿sábes lo que dijo Nietzsche de Shakespeare?. "Cuánto debió de sufrir para estar tan desesperado para hacer de bufón".
...Este post iba sobre Brasil, iba sobre la crudeza, me gustaba la idea de un Houellebecq atacando tópicos con otros, lo escribí junto a los demás al ver la pelicula, pero esta última frase se va llenando de sentido. He leído que los bufones en Shakespeare, los fools (se llamaban locos en el original), son secundarios que han hecho de su locura un oficio. Aqui un extracto del rey Lear, yo creo que Saturno podría haber dicho estas palabras:
..."no me hagáis tan necio que lo soporte yo mansamente:
¡Imbuidme de una noble cólera,
y no permitáis que armas de mujeres, gotas de agua,
mancillen mis mejillas viriles!(...).
Pensáis que voy a llorar:
No; no lloraré aunque de sobra tengo motivo para ello;
"Me masturbé pensando en mi madre. Un puto gato estuvo mirándome todo el tiempo"
Es lo que cuenta el alterego de Houellebecq al espectro del psiquiatra, a continuación dice que mató al gato con una piedra.
Ese gato es el experimento mental de Schrödinger, donde el gato está vivo y muerto; Hawking decía que cuando oía hablar de la paradoja del gato, le daban ganas de coger su revólver.
Un gato criado en una clínica de Rhode Island, que predice la muerte. En House sale ese gato, que es gata. Quizás no sea un gato, quizá sean todos los gatos.
Todos los gatos son los gatos de Ulthar de Lovecraft, "Se dice que en Ulthar, que se encuentra más allá del río Skai, ningún hombre puede matar a un gato".
"- Nunca pensé que mamá moriría aqui en Alemania.
- ¿por qué no se quedó esa vieja golfa en Puna?. Parece que se convirtió al Islam por no se qué gilipollez mística sufí.
- Ahora vive en una casa con hippies auténticos, cuesta creer que aún existan, están proliferando por culpa del maldito paro"
Houellebecq fue denunciado en 2002 por varias agrupaciones islámicas y de derechos humanos por "injuria racial" e "incitación al odio religioso", por sus comentarios sobre el Corán y el Islam, del que tiene una opinión parecida al profesor de la película. En el juicio en París, se defendió la libertad de expresión, asi que fue absuelto de todos los cargos, Inocente.
La madre de Houellebecq, Ceccaldi, tiene 84 años, a pesar de que su hijo la mata varias veces en sus libros y entrevistas, vive en la Isla de Reunión, en una cabaña, con una pensión de anestesista. El inocente es el librito que le dedica la madre anestesista a su hijo, su "pequeño gilipollas". La versión de ella es que se pelearon por la defensa de la invasión de la Guerra del Golfo, en 1991, el "inocente" defendía la invasión ferozmente:
—¿Con qué autoridad hablás de esa manera? –se inquietó su madre. —Porque soy el más inteligente –respondió él .
Casi dos años después, a fines de 1992, recibió una carta en la que Houellebecq le pedía que lo mantuviera durante tres años. “Toda respuesta no acompañada de un cheque irá directamente a la basura”.
“Sabía que no volvería a ver a mi madre y me estremecía de alegría (…) Sentía que estaba viviendo un gran momento, luminoso, liberador, apacible”.
Según ella, el abismo que los separa obedece a una diferencia de caracteres derivada de un antagonismo de origen astral entre ambos. “Houellebecq tiene Saturno en el medio del cielo”, dice mientras dibuja la carta astral de su hijo. “Eso explica todo.”
Mi teoría es que Saturno, ha querido resucitar a su madre. Después del libro, su editor explica que el Sr. Houellebecq simplemente “no desea hablar sobre ese tema”.
una anestecista da de comer a los gatos, Es Helénè, Frau Marta, la madre, la Maga. Hay que creer en ciertos seres .
"Como científico debo volver a lo elemental,(...) esa fuerza que aglutina el mundo (...) la verdad es como una partícula elemental, no puede dividirse en fracciones"
Así empieza la película, Las partículas elementales, basada en el libro de Michel Houellebecq. Hace tiempo que quiero escribir sobre este tipo, me parecía sin embargo que no iba a aportar nada más a todo, todísimo lo que se ha dicho, entre destroyer, gurú, pedante, o vacío no cabe mucho más. Yo creo que sin duda es interesante en algunos momentos, en otros hay que pasar las páginas sufriendo de aburrimiento, pero es hoy, que he visto la película que es bastante fiel al libro, creo que lo mejora (que me perdonen los que siguen al gurú metafilósofo), que he pensado en reproducir algunas de las frases que pueden escucharse en ella, y cobran fuerza con las imágenes, animo a ver la película (la verdad de Houellebecq está ahi dentro)...
"...la clave del conocimiento racional, nada ha sido tan importante en la historia de la humanidad como la necesidad de conocimiento racional, la civilización Occidental lo ha sacrificado todo por satisfacer esa necesidad, la felicidad, la esperanza, la religión, y finalmente la vida"
"usted es la única persona en el mundo que no me ha aburrido"
Después de semejante discurso, recordándole al físico que él era algo asi como Niel Bohr o Werner Heisenberg, se ve a un ser, el mismo físico brillante, terriblemente concentrado en dar alpiste a un pájaro tristísimo, que se muere casi en ese momento.
"- Eres un verdadero racista, se nota. Rebosas arrogancia, eso está bien.(...) Eres un reaccionario, todos los grandes escritores lo fueron, Goethe, Tomas Mann, Dostoiewski, ¿pero también hay que follar no? Orgías sexuales, mmm, es importante. ¿Qué hacemos con esto?
- Había pensado que podías publicarlo.
- Jajaja. Amigo mío, ¿en qué estás pensando? El tercer Reich se acabó."
Mañana más sobre el inocente de Michel Houellebecq.
Esta casa en que vivo se asemeja en todo a la mía: disposición de las habitaciones, olor del vestíbulo, muebles, luz oblicua por la mañana, atenuada a mediodía, solapada por la tarde; todo es igual, incluso los senderos y los árboles del jardín, y esa vieja puerta semiderruida y los adoquines del patio.
También las horas y los minutos del tiempo que pasa son semejantes a las horas y a los minutos de mi vida. En el momento en que giran a mi alrededor, me digo: “Parecen de veras. ¡Cómo se asemejan a las verdaderas horas que vivo en este momento!”
Por mi parte, si bien he suprimido en mi casa cualquier superficie de reflexión, cuando a pesar de todo el vidrio inevitable de una ventana se empeña en devolverme mi reflejo, veo en él a alguien que se me parece. ¡Sí, que se me parece mucho, lo reconozco!
¡Pero no se vaya a pretender que soy yo! ¡Vamos! Todo es falso aquí. Cuando me hayan devuelto mi casa y mi vida, entonces mi verdadero rostro.
Héroes es una serie de la NBC, por si alguien no lo sabe… ( tengo la sensación de explicarme para nadie, quien lo sabe, lo sabrá de sobra, quién no, no tendrá ni idea de lo que hablo, intentaré hablar para todos, como Zapatitos… un inciso:
Hay quién dice que ZP es tontito, como Matt Parkman, y el pobre gana elecciones a pesar de eso o gracias a eso. Matt en la serie lee el pensamiento de los que tiene cerca, y no usa muy bien ese don. Zapatero no sé si lo sabe, pero usa muy bien la táctica del máximo común divisor, es una teoría que tengo después de unir dos hechos, que por otra parte no sé si lo son.
Uno es que cuando se habló antes de su aprobación de la Ley 13/2005 en la que se modifica el Código Civil en materia de derecho a contraer matrimonio, vamos la ley del matrimonio gay, se sacó como ley de máximos, máxima igualdad, es decir, matrimonio + posibilidad de adoptar, con lo cuál la derecha se centró en eliminar la 2ª posibilidad, y en evitar la palabra “matrimonio”. La ley se aprobó, en la práctica se ha quedado como un mínimo común múltiplo, es decir, se casan, se unen en matrimonio, y es tan difícil adoptar que no lo consiguen.
El segundo es, cómo no, lo que pasa ahora con la famosa Ley del aborto. El gobierno ha vuelto a sacar una bomba de máximos, hasta 21 semanas de gestación sin dar explicaciones para interrumpir el embarazo, y que las mujeres de 16 años pueden realizarlo sin consentimiento paterno. ¿Dónde se habrá lanzado la derecha, encabezada por Rosa Díez?, pues ha ido lógicamente a los plazos y lo de las “niñas de 16 años”. Ahora ya se habla de 14 semanas, pero mantienen lo 2º, lo dijo Zapatero en estos días, no sé si lo sabe, pero desviando la atención va a lograr aprobar una Ley histórica, una demanda social que se había perdido en la oscuridad inmobiliaria y de G-9 en Azores. (Yo creo que lo sabe, y sospecho que lo sabe como por combustión espontánea, por intuición, como el relojero de Héroes, sólo que en la serie es tan malo que es malísimo, y listo, listísimo)
Comentario 2: Temporada primera…
La serie produce tantas expectativas, es de estas que uno no puede dejar de ver. Y no sólo eso, esas expectativas sobre la explicación de la conciencia y el sentido de la vida a la vez que te puede la intriga por lo que va a pasar, y siendo consciente todo el tiempo que es una máquina precisa, que los capítulos parecen pensados por unos genios en sus reuniones en las cimas de la creatividad. Cada personaje se presenta con un ansia distinta, con un poder distinto que usa según su personalidad. (Como dice una editorial sobre la Ley 13/2005: que La relación y convivencia de pareja constituye cauce destacado para el desarrollo de la personalidad.) Hay una animadora que se regenera, una stripper que se desdobla, un policía (nuestro amigo Matt) que lee la mente, un político que vuela, un preso que atraviesa paredes (tan útil), un enfermero que absorbe todos los poderes de los demás, un relojero que también pero de otra forma, un artista que pinta el futuro, un japonés que viaja en el espacio-tiempo, un indio que cura un virus con su sangre (esto parece no importarle a nadie, a mi tampoco), un niño que manipula los ordenadores con la mente, una niña que encuentra personas al pensar en ellas, y una mejicana que llora sangre y es veneno (esto último es tan apropiado). Luego hay una generación anterior, que parecen los jefes de todo aquello, la madre del político que ve en sueños, el hombre poderoso que cura, el padre del japonés que es un máquina del aikido, y los que no han venido.
Universal ha editado en dvd el Primer Volumen (Génesis), con formato puzzle cuyos fragmentos encajan, como los encuentros no tan casuales de los protagonistas o las piezas de los relojes de Sylar. Se llamó Génesis, yo creo que con toda la intención, casi una religión, una Biblia cual Rayuela de fragmentos.
Comentario 3: La 2ª de los sin hechos.
Estoy viendo la 2ª temporada de Héroes (un poco tarde, un poco pronto, según) y leyendo las opiniones de la web en España me entero que bajó espectacularmente la audiencia en USA, pasando de 14 millones de espectadores en los primeros 23 capítulos a 10 millones en la 2ª temporada, y a 6 millones en la 3ª, y a pesar de que los americanos son tontos (todo el mundo lo sabe) hay que darles la razón, porque se ha vuelto monótona, sin hilo argumental, sin fuerza, sin rumbo, sin misterio, sin sentido, demasiados sin para unas expectativas tan altas. Dicen por ahí que fue la huelga de guionistas, he observado la misma tendencia en House desde la huelga, claro que me doy cuenta que la he observado ahora, con lo que me quedo pensando si he unido estos hechos y sacado una conclusión, o ha venido la conclusión y la he intentado reforzar con esta relación de hechos, que quién sabe si los hechos en realidad lo son.
Comentario 4: Las Audiencias son sabiaas
¿Cómo es posible que los peores episodios (no sé si es un hecho que lo son, pero coincide) los ve menos gente?
Estas son las audiencias de la 2ª temporada en USA según la web oficial:
Audiencias USA (2ª Temporada) 2x01 Four Months Later . 14.12 millones de espectadores 2x02 Lizard . 11.94 millones de espectadores 2x03 Kindred . 10.75 millones de espectadores 2x04 The Kindness of Strangers . 11.26 millones de espectadores 2x05 Fight or Flight . 10.70 millones de espectadores 2x06 The Line . 10.45 millones de espectadores 2x07 Out of Time . 09.83 millones de espectadores 2x08 Four Months Ago . 11.07 millones de espectadores 2x09 Cautionary Tales . 10.73 millones de espectadores 2x10 Truth & Consecuences . 11.86 millones de espectadores 2x11 Powerless . 10.99 millones de espectadores
¿cómo se sabe a priori que es un mal episodio?...
Y si no fuera eso y sólo fuera que baja la audiencia en relación a la calidad del episodio anterior…
¿cómo es posible que el minuto de oro de la televisión coincida con el gol de la victoria?..
¿qué se apuestan a que si mañana el Barça marca un gol decisivo será el minuto de oro de la semana?
Será sólo la interrelación de dos hechos, pero esta vez la consecuencia y los hechos no parecen unidos sino por la magia o la casualidad de conocerlos a priori, como la verdad.
Comentario 5: Esperando a Greg Grunber
A Greg yo lo recordaba de un making-off de House, con lo cual mi mente asumió que era un productor de series metido a actor. Eso explicaba que a pesar de que todos los foros pidieran su muerte (la de Matt, claro) por aburrido, y la de Mohinder por cansino, que se sepa Matt no muere en la próxima temporada sino que adquiere protagonismo. Matt es el típico personaje de policía bueno, torpe y atormentado, como era el que ponía la pasta, cada vez lo veía peor actor y más soso y aburrido y desgraciado, más cansino que el indio un rato. El caso es que Greg es sólo un actor que parece aburrido, y sale en el making-off de House porque tienen una Banda, The Band from TV, que recauda fondos contra la epilepsia (cosa rara, rara, rara), pero parece que de productor nada, vamos que sigue ahí porque a los americanos les cae bien (son tontos, ya se sabe). Todo esto es para hablar de cómo una va perfilando la realidad sobre suposiciones erróneas, un clásico.
Comentario 6: Preguntas sin respuesta
12 héroes principales, ¿serán como los caballeros de zodíaco? . ¿Serán las famosas 12 personalidades astrológicas? Seguiré investigando.
¿por qué el futuro no se ve gravemente modificado por las incursiones de Hiro en el pasado? ¿es que no han visto ninguna peli de viajes espacio-tiempo?.
Entre estos poderes: 1 Regeneración espontánea. Curación. Capacidad de generar curas de virus 2. Matar con las lágrimas. Detener ese veneno 3 Telequinesia. Premoniciones 4 Derretir metales. Convertirlos en oro. 5 Encontrar personas perdidas 6 Volar 7 Desdoblarse 8 Generación de energía 9 Alterar el espacio – tiempo 10 Poderes físicos: super-fuerza, super-oído, super-velocidad. 11 Copiar los demás poderes 12 Arrebatar los demás poderes
¿cuál elegir?. Vivir es elegir dicen, dicen.
Parodia:
Para quién la haya visto, el video tiene mucha gracia, para quién no, se reirá cuando la vea,
Espero que nos digan al final lo que prometieron al principio, tanto ZP como Héroes. Dos hechos que podrían justificarse si ZP tuviera poder(es).
.gif)
