..........................................................Las maletas de Ladybug

jueves, 31 de diciembre de 2009

Juguete que se adelanta al 6 de enero...

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Navidad Dadá

No profetas, no hay futuro, no pensar,
"yo destruyo los cajones del cerebro
y los de la organización social",

los versos se hacían recortando trozos de periódicos y colocándo las palabras al azar según las instrucciones del Manifiesto Dadá de 1918.

la Navidad pasará,

prometido.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Foros, Tumbas, Fueros.

He estado por un fuero de esos de adoradores de Cortázar, y hasta me han emocionado. Aún no me siento como para hablar de Rayuela, la tengo demasiado cerca, si la pudiera observar desde fuera, pero todo lo que escribo es de dentro de la, no sé qué casilla, no sé qué escalera. He entresacado unos actos del fondo del armario de las rayuelas locas por serlo (locos del foro para entendernos) y los pongo a continuación, no siendo a modo de resumen que nadie habrá dejado de observar que no son lo mío:

Entreactos y Juicios a priori:
1)"Conozco tantas personas que copian las formulas literarias de Cortazár que simplemente llegan días que uno quiere dejar la tura y dedicarse al croché. Sinembargo... algo cuando lo releo me grita desde el fondo y tengo que seguir escribiendo."

Hay gente que conoce a gente que quiere dejar de ser tura. Afortunados ellos.

2)"Tengo una edición crítica de Rayuela, con partes inéditas, manuscritas, corrrecciones, el libro de las arañas, historias del texto... es una joyita para todo amante del cuerpo estructural de este manantial que es Rayuela."

Doblemente afortunados, ya no se imprime.

3)"lo he leido tantas veces y de tantas formas que ya perdí la cuenta...lo mejor es dejarlo en la mesa de noche y al llegar, abrirlo en cualquier capitulo y empezar ahí..."
Hay quien la usa como se usaba la Biblia. No soy sólo yo señor.

4)"El capitulo7 es erotismo puro"
Hay también quien anda equivocadísimo con Rayuela, adorando un capítulo que nada tiene que ver con el libro. (Capítulo 7 sobretodo).

5)..."y escuchás jazz y ves pinturitas en cada exposición y te crees del club y defendés el concierto de Berthe Trépat más por la humanidad del capitulo que por la música, por qué sé que ustedes, como yo, la oyeron... y la olvidaron pero no pudieron dejar de pensar en lo increiblemente tontos que somos cuando nos creemos el cuento del lado humano...
Son los mismos que veneran el capítulo 7 y lloran con el 28.

6)"Una vez , cuando era profesor, hice un experimento con el capítulo 69 ("otro suisida") durante una semana puse a mis alumnos, por parejas, a encontrar el maoyor número posible de errores de ortografía. Aunque hice el juego con estudiantes de hasta segundo semestre de Literatura, el mayor número de errores los encontró una pareja de estudiantes de quinto primaria y las dos se llamaban Maria Alejandra-"
Primera historia cortazariana del foro.

7)Cita:
“Que es el absoluto Horacio?
Mira – dijo Oliveira – viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido, y deja por completo de ser interesante.”
Y sin embargooo

8)"la primera vez que leí Rayuela fue en esa edición verde a la que se le borra el título, era de mi hermana y me retiró el saludo por un tiempo cuando se la entregué toda descuadernada y sin un capítulo (adivinen cual). La seguna que tuve fue la de Punto de Lectura con foto de Notre Dame en la portada, esa es la que me he leído más veces. Luego compré una negra, comentada y con mapita de París, es buena pero no para la primera vez porque se pierde la sorpresa, el mapita si es más bien regular, muy por encima."
...y lo devolvió sin un capítulo ¿El 41?

9)"Hace rato que no me acuesto con las palabras. Las sigo usando como vos y como todos, pero las cepillo muchísimo antes de ponérmelas"
"¿Pero no hemos vivido así todo el tiempo, lacerándonos dulcemente?"
Lo escribe un tal adios media naranja.

10)"Cortázar está enterrado en el cementerio parisino de Montparnasse, el mismo donde están Sartre, Simone de Beauvoir, Baudelaire y Guy de Maupassant (pero la de Guy no la encuentra es nadie) . La escultura que adorna la tumba es bastante cortazariana aunque no sabría decir por qué. La gente deja tiquetes de metro, flores, tiquetes de avión y piedritas, pero sobre todo deja copitas o tapitas con un poquito de vino y Rayuelas dibujadas en hojitas de papel. Los europeos no conocen mucho a Cortázar y en la guía "routard" de París, "Rayuela" no aparece entre las novelas que allí suceden"

La gente deja en la tumba tapitas con vino... increíble

jueves, 3 de diciembre de 2009

En mi pedestal hecho de premisas

Premisa 1: Al pedestal llevan ofrendas por ser pedestal.
Premisa 2: La inalterabilidad del pedestal descansa en una piedra de hule.
Premisa 3: Por debajo de la piedra hay tortugas, debajo de ellas, Platón ya dijo.
Premisa 4: En medio una bandera que tiene la virtud de ondear, el pedestal aprende.
Premisa 5: Por encima hay preposiciones, adverbios, verbos sin sujeto ni predicado.
Premisa 6: Las cosas acumuladas están a los pies del pedestal, no pertenecen a.
Premisa 7: La piedra de hule no es sustituible por cosa que no sea un hueco.
Premisa 8: Del pedestal nada se desprende, las palabras se quedan a vivir.
Premisa 9: Al pedestal no llega el poder del señor.

jueves, 26 de noviembre de 2009

Soy un planeta...

"Míralos acumular, y sabrás de dónde vienen las bendiciones y los desastres"

Libro de Liezi

"¿Sabe por qué no puede aguardar que se produzca el disparo y pierde el aliento? El tiro justo en el momento justo no acaece porque usted no sabe desprenderse de sí mismo. No se pone en tensión esperando la consumación, sino que está a la expectativa de su fracaso.

...¿y cómo se aprende?

Desprendiéndose de sí mismo, dejándose atrás tan decididamente a sí mismo y dejando a todo lo suyo, de modo que de usted no quede otra cosa que el estado de tensión, sin intención alguna."

ZEN en el arte del tiro con arco.

"la culpa es un invento muy poco generoso,
será que será suficiente que uno elija...
sino la fortuna pasa de largo."

lunes, 23 de noviembre de 2009

Caminando en círculos...

Ando estos dias desmadejando un problema que se me convierte en universal todo el tiempo, aunque yo intento reducirlo a un orden, entre el sentido, el destino y la verdad, aunque optando por creer, si es que el verbo puede sustraerse al sentido y el azar (a la verdad no puede, no puedo), si es que se puede creer, yo creo que se debe resolver fuera de ellos, ocurre en pero se resuelve en la brecha. Qué mal se explica la madeja cuando lo intenta, el problema es todos los hilos que va sacando, uniéndolos con nudos que expliquen la madeja y de paso al hilo, Popper se va a levantar con el atizador en la mano.

El caso es que he llegado a un sitio y quería explicármelo, asi que lo haré por aqui, a ver si se produce el mágico efecto de la invocación. Es el problema de la llamada "autonomía", el sujeto como ser "libre y responsable", dueño de su destino, etc. Este problema es una paradoja de la filosofía actual, por un lado el sujeto se considera un agente autónomo y responsable, sin embargo, la tendencia a depositar la "responsabilidad" en el Otro, ya sea en un acontecimiento pasado o en una entidad a la que hago responsable, hace pensar que el ser no es autónomo y libre. La ética utilitarista defiende que cada individuo debe (per)seguir sus propios placeres, y que no somos individuos autónomos, sino que el mecanismo de maximizar el placer determina nuestra conducta. Por tanto es posible manipular las conductas y el utilitarismo tiende a la no-autonomía, atacándola. Lo que yo entiendo como que el "acontecimiento" se produce independiente al sujeto, es decir, el acontecimiento es "irreducible", emerge un significado, es abismal, no tiene causa.

Esto lo defienden tres filósofos desde perspectivas distintas. Heidegger, con el desvelamiento (sí, Esther, estoy en ello), fundamenta que no hay autonomía sino destino, una cierta entidad que maneja los hilos, el destino es el acontecimiento, la causa es abismal y está fuera de la comprensión. Deleuze piensa que hay un ser sustancial impenetrable (no comprencible) y que de él emerge el sentido, que se conoce en la superficie como acontecimiento (esto pudiera ser Borges, sí, pudiera). Y Alain Badiou y la idea de que la verdad es el acontecimiento que es autónomo, fundamental, abismal en cuanto que se fundamenta a sí mismo, no se puede derivar de o reducir a un orden determinado del ser.

Aunque anudada la madeja en acontecimientos abstractos no es sino en los concretos cuando se ve capaz de desentrañar los otros, que en cascada vendrían a explicarse y dar sentido al Universal. Aún atada a la última opción, la de Badiou, en la oposición kantiana del ser y el acontecimiento de verdad, quiero pensar (¿creer quizá?) que Zizek (nuestro amigo yugoslavo de Lacan) tiene razón en el concepto de autonomía, es decir, el acontecimiento no es irreducible, eso es muy idealista, (conformista diría yo, porque es lo mismo, la magia es una forma de no buscar porque sola vendrá, y me será desvelada), es decir, que la autonomía no es manipulada por las circunstancias, y no lo es porque no es funcional, es un impulso como la líbido o la voluntad, algo que no es objetivo ni conducible. Y paradójicamente este aspecto de la conducta, más allá de toda actividad que conduce a ciertos fines (placer, reproducción, poder, etc) es una pulsión de auto-sabotaje. Yo lo entiendo como un límite del ser en que es completamente autónomo, por tanto no funcional en cuanto a no perseguir fines y ser manipulable, lo que el psicoanálisis llama la "pulsión de muerte" un exceso de vida, algo no funcional, algo que al emerger hace su propia causa, emerge y modifica las condiciones propias de haber sucedido, un sabotaje de fines, un círculo.

sábado, 21 de noviembre de 2009

De por qué hago lo que hago (1)

Mira qué casualidad si yo fuera tu hombre

y la duda de haberte dado luz

no te deja dormir nunca.

Que yo también comparto los mismos miedos

también busco una cinta para atar el tiempo

también arrastro conmigo una cadena de sueños...

Esta noche está en nuestras manos
decir alguna verdad,
que ya mentimos a diario...

lunes, 16 de noviembre de 2009

Instrucciones para no pensar (1)

...es que tu no buscas la felicidad
tu buscas un entretenimiento

que te haga no pensar en ella

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Gaslight. Luz de Gas o Luz que agoniza

No sé si les ha pasado a ustedes, son cosas que pasan en Noviembre, que se llena de fantasmas, nada nuevo. En mi Noviembre, en adelante noviembre, pues como a la ciudad o la zona no hay razón de extrañarlos con Mayúsculas, ha pasado que han llegado fantasmas en luz que agoniza si hablamos en castellano, haciendo luz de gas si hablamos el idioma universal de los hechos.

De algún sitio extrañados fantasmas han venido en desorden de tiempo, anhelados en otro si eso tuviera sentido, coño que me están haciendo luz de gas. Dejándole la definición a Javier Marías viene siendo:

"Persuadir a una persona de que su percepción de la realidad,de los hechos y de las relaciones personales está equivocada y es engañosa para ella misma."

Andan por esta casa tomada poniendo canciones. (No Borges, no las oigo en mi cabeza ni dios tiene nada que ver en esto, por el bien nuestro vamos. Por cierto, sé que vienes por aqui cabrón, perdona que nunca fuera mal hablada contigo). Peor, no satisfechos se han vuelto concretos, y me refiero a que me han escrito en las paredes de mi celda, yo que me creía Proust en mi celda inmaculada a la que no entraba sino lo que el filtro del embudo, la fiambrera reticular o más conocido como puerta-modo silencio-bloqueados msn-filtro de hotmail habían conseguido callar. Peor, de lo insatisfechos se han puesto prosaicos, y yo tengo visita sábes Borges, y no quiero abrir ventanas, que nadie entre por la ventana que ya me los conozco.

"Negarle que lo ocurrido y presenciado haya ocurrido; convencerla de que en cambio hizo o dijo lo que no hizo ni dijo; acusarla de haber olvidado lo efectivamente acaecido; de inventarse problemas y sucumbir a sus suspicacias; de ser involuntariamentre tergiversadora, de interpretar con error siempre, de deformar las palabras y las intenciones, de no llevar razón nunca, de imaginar enemigos y fantasmas inexistentes, de mentir-sin querer pobre-constantemente".

jueves, 5 de noviembre de 2009

Si te vas...

A Kafka, que nunca llegó aqui, esté donde esté,

no le faltará quien le ayude...

Hola, un hola que nunca nos decíamos, ni adiós. Otra víspera de cumpleaños, en noviembre, cómo no. Te escribo para leerme, porque aqui nunca estuviste, y si fue que sí, quizá ni supieras, nadie sabe; y para contarte, contarles, contarnos, contarme que tampoco he perfeccionado tanto esta capacidad de olvido, y que hace días que me ronda una canción y esta manía de atribuir épocas-personas-canciones.

Y tampoco estoy tan bien, ni estuve tan mal cuando te dije tantas cosas, que luego pasaron con fuegos sin planes, como ocurre en todos los sueños que no se hacen carne, se van rompiendo al amparo de otros nuevos, que vuelven a ser el mismo fuego, el de la búsqueda sin brújula, importando rayuelas a todos los puertos, que mira que había puertos por aquellos tiempos, tú eso "sólo" lo intuías, pero siempre fuiste tan.

Reconozco que tu Rayuela era la más bonita, llena de cintas de colores, como el ladrillo que recogió Salaverry en Mayo del 68, un símbolo al que comprar una urna a las 3 de la mañana, porque eso sí, siempre estabas disponible, fuiste tan. Desde ese momento idealizado en el Km. 0, hasta las cosas que se estiraron para que dolieran menos mientras tantas cosas siguieron pasando, y nuevas canciones, y esta confesión, que como la de Patrick Bateman en American Phsico no va a servir para nada.

En las causas mágicas sólo creía yo, tú fingiste creer por un tiempo, siempre manteniendo las escalas de importancia, siempre fuiste tan. Seguro no fue en esta canción que nos dijimos adiós, que hubo uno mucho antes, y uno protocolario mucho después, y este de la canción fue "sólo" una inflexión, una intuición, una pielecita que se cae y se queda como polvo en el aire, el aire en que hace tiempo que no estás, el sitio donde se mueven todas las canciones, tantas cosas que seguirán pasando.

domingo, 1 de noviembre de 2009

All in

Hoy es domingo y acercándose demasiado para lo que dijo nombre de persona.

De eso hace un siglo y sin embargo al leerlo yo juraría que me lo contaste ayer.

Por lo menos el cumpleaños llegó en víspera, me cayó encima por la mañana.

Yo que venía de resaca en resaca-post-vesícula y todo lo demás tb.

De estar escribiendo, en otra cosa, inventando la verdad.

Hoy sin embargo, lo apostaría todo, all in, in drama.

miércoles, 28 de octubre de 2009

Pero tú me seguías el juego

Me acosan melodias de otro tiempo, intento cerrar puertas y se me abren canciones. Escribo otras cosas, pero el blog se queda... Es una canción "nueva" de Quique, espero os guste

viernes, 23 de octubre de 2009

Es lo que pasa

"No busquéis el motivo en vuestros corazones"...

jueves, 15 de octubre de 2009

Polvo en el aire

Cuando fuimos a ver a Quique no hizo este numerito de doble sentido. Nos hubiera gustado, sí hablo por los dos. Seguro a él no, pero tampoco está para llevarme la contraria. Así que nos hubiera gustado, así que por eso lo pongo y porque me gusta mucho esta canción.

Polvo en el aire y asientos vacíos,

comienza el baile después de silbar.

Todo estaba mejor cuando estaba contigo,

dime qué noche te toca librar, me olvido...

Vienen a por mí, vale.

¿ A quién le toca hacerme un traje?

¿ A quién se va a llevar de viaje?

¿ Sabes lo que quiero decir?

¿ Sabes que pasé por aquí?

Polvo en el aire si emprendo el camino,

tierra y cristales si no puedo más.

Todo tiene el color de lo que aún está vivo.

Polvo en aire, mi estrella fugaz, mi amiga...

Vienen a por mí.

¿ A quién le toca hacerme un traje?

¿ A quién se va a llevar de viaje?

¿Sabes lo que quiero decir?

¿ Sabes que pasé por aquí?

Ahora tengo que ir soltando lastre,

consiguiendo credenciales.

¿ Sabes lo que quiero decir?

¿ Sabes que pasé por aquí?

lunes, 12 de octubre de 2009

El Cielo

Ocurre a veces que dentro de un libro de Filosofía Presocrática, donde habla del pitagorismo, refriéndose a Filolao de Crotona, encuentra uno una mención de Aristóteles al Sistema Planetario, al Fuego y al centro, y uno entiende que quizá algo encaja, y que ya pensaron por uno, y que uno es inexplicablemente feliz al leer esto tal vez sólo por el hallazgo, tal vez...

" La mayoría de los pueblos dice que la tierra esta situada en el centro del universo... pero los filósofos itálicos, llamados pitagóricos sostienen lo contrario. Dicen que en el centro está el fuego y que la tierra es una de sus estrellas, que, con su movimiento circular en torno al centro, da origen a la noche y al día. (...) Los pitagóricos sostienen que la parte más importante del mundo que es el centro, debe ser custodiada en grado máximo y llaman al centro, o mejor, al fuego que ocupa ese lugar "fortalez de Zeus", como si la palabra centro fuera completamente inequívoca, y el centro de la figura matemática se identificara siempre con el de la cosa o el centro natural. Pero es preferible concebir el centro del firmamento entero de un modo análogo al de los animales, en los que son diferentes el centro del animal y el del cuerpo."

Aristóteles, de caelo (B 13, 293a 18)

"- ¿es cierto que hay un ajedrez indio de setenta y dos piezas?

- Es postulable -dijo Oliveira- la partida infinita.

- Gana el que conquista el centro. Desde ahi se dominan todas las posibilidades, y no tiene sentido que el adversario se empeñe en seguir jugando. Pero el centro podría estar en una casilla lateral, o fuera del tablero.

- O en un bolsillo del chaleco.

- Figuras -dijo Morelli-. Tan difícil escapar de ellas, con lo hermosas que son."

Rayuela, Capítulo 154.

"Pero todo eso, el canto de Bessie, el arrullo de Coleman Hawkins, ¿no eran ilusiones, y no eran algo todavía peor, la ilusión de otras ilusiones, una cadena vertiginosa hacia atrás, hacia un mono mirándose en el agua el primer día del mundo? Pero Babs lloraba, Babs había dicho: " Oh sí, oh sí que es verdad", (...) porque solamente las ilusiones eran capaces de mover a sus fieles, las ilusiones y no las verdades. (....) Cerrando los ojos alcanzó a decirse que si un pobre ritual era capaz de excentrarlo así para mostrarle mejor un centro sin embargo inconcebible, tal vez no todo estaba perdido y alguna vez, en otras circunstancias, después de otras pruebas, el acceso sería posible. "

Rayuela, Capítulo 12.

jueves, 8 de octubre de 2009

Ruido

Comenzó siendo una carta directa "he descubierto que", luego el ruido consiguió sublimarse en atención, y la carta empezó a recortarse menos densa en "rellenando los huecos para sobrevivir", y por fin el ruido se hizo claro y era nada más que el de todas las noches como de apilar cosas enormes e incontables con alevosía por supuesto y en la calle menosmal.

Total que la carta ya se estaba escribiendo para nada porque el insomnio era sólo ruido de casas nuevas para uno y desconocidas para todos, total que sólo eran las dos de un ruido que pasaría como la película de la noche, una que te enseña que los hombres son todavía más simples de lo que, y sin embargo, vamos que no llaman porque no quieren.

El caso es que cesa el ruido y otra vez estamos tú y yo solos, bueno, sola yo, tú en la carta, en tu papel, de alguna manera presente siempre, cuando uno no dice para siempre y luego el ruido y pasa esto. Y cuando uno lo dice e igual se acaba pero pasa esto y el ruido. Igual el ruido, el para siempre, el presente, la carta que se escribe que pudiendo explicarse que siendo las dos que no siendo el ruido no sabría decir de este insomnio.

sábado, 26 de septiembre de 2009

Tan lejos, tan cerca

"¿recordarte? Sí, tú, pobre espectro, mientras la memoria conserve asiento en esta esfera enajenada: ¿recordarte? Sí, de la tabla de mi memoria, borraré todos los recuerdos triviales y necios, todos los dichos de los libros, todas las formas, todas las impresiones pasadas y la observación; y sólo tu mandato vivirá en el libro y el volumen de mi cerebro, sin mezclarse con materia más baja"

Hamlet.
Acto Primero. Escena V.

"Al lado del Cerro —aunque ese Cerro no tenía lado, se llegaba de golpe y nunca se sabía bien si ya se estaba o no, entonces más bien cerca del Cerro—, en un barrio de casas bajas y chicos discutidores, las preguntas no habían servido de nada, todo se iba estrellando en sonrisas amables, en mujeres que hubieran querido ayudar pero no estaban al tanto, la gente se muda, señor, aquí todo ha cambiando mucho, a lo mejor si va a la policía quién le dice. Y no podía quedarse demasiado porque el barco salía al rato nomás, y aunque no hubiera salido en el fondo todo estaba perdido de antemano, las averiguaciones las hacía por las dudas, como una jugada de quiniela o una obediencia astrológica."

Rayuela.
Capítulo 48.

jueves, 24 de septiembre de 2009

La noticia del día

Hoy a las diez Horacio subió el Mont des Arts y tras ver que con el punzón no alcanzaba a borrar la R que le sobrara hace ya 46 años pidió visitar la antigua casa de Magritte como él la recordara de sus viajes por este siglo surrealista. Reunió a un grupo invitado de Neuróticos Anónimos en el patio y les pintó una Rayuela, ellos agradecieron como si comprendieran. Luego invitó a Lucía a elegir el cuadro que más le gustara de los de la casa, se lo llevaron sin pensar que lo tasarían en cuanto corrieran cuadro y punzón en mano; dicen que era una pistola, algo tenían que alegar por haberse quedado jugando en el patio, ese cuadro no era de nadie.

sábado, 19 de septiembre de 2009

El sillón Voltaire de Leonard Cohen

Leo en el Blog de Jenesaispop que Leonard Cohen se desmayó a la cuarta canción del concierto de anoche en Valencia. Dicen que fue una indigestión, otros que fueron los casi 75 años. Llevo tiempo queriendo poner esta versión de Famous blue raincoat, y al leerlo he pensado en un tema recurrente que alguna vez ha salido por aqui y es el principio de La vida exagerada de Martín Romaña. Cohen se retiró hace años a un monasterio budista (en California) y se rebautizó, (ceremonia budista-civil) como Jikan Dharma (hombre silencioso). Estuvo en silencio tres años (yo creo que sentado en un sillón Voltaire).

Mi nombre es Leonard Cohen y ésta es la historia de mi crisis positiva. Y la historia también del impermeable azul. Y la historia además de cómo un día necesité de un monasterio rojo para continuar la historia del impermeable azul. Todo, en un sillón Voltaire. Una silla a la melancolía.

viernes, 18 de septiembre de 2009

Negra noche (remake)

A ver si esta noche me falta la silla para no mojarme. No quiero seguir negando la mala racha, todos problemas de mi capacidad de olvido, de no existir siempre podría pensar que las hubo peores, que de ellas salí con banderas rotas, y que la verdad se escribió ella sola con Mayúsculas. Olvidé a lo que venía al mundo del que quería bajarme.

Lo despacio que pasa el tiempo mirando una llamada que no vas a descolgar, no será Señor el mismo tiempo que,no será la lluvia de la maleta la misma que está lloviendo ahora. El miedo que busca sus razones hasta que deja de sonar, hasta que encuentra el discurso del disfraz. Sobretodo algo que no se entienda, que se pase por aqui y no sepa, que nisiquiera yo sepa lo que trama el miedo.

No es para levantar una mala noche de estas de viernes leeeento peero he visto que por ahi me han copiado, me ha hecho gracia, no tenían ni idea de lo que hablaba, han hecho un cortar pegar que se entiende aún menos que el post original (si eso fuera posible), pero a uno le hace gracia ser copiado y malentendido todo a un tiempo, no deja de ser esa idea un halago ajeno, muy ajeno.

Y volviendo al a ver si esta noche me salva la literatura, que en eso está y no tengo que salir a la noche a buscar mi silla, y mi verdad, y mi destino, y mi causa mágica, y mi agonía básica, y mi soledad, y mi bandera, y mi disfraz, y mi miedo que me espera y no tiene prisa. Y si se escribiera esta noche la negra noche sería de otro color y tendría la letra de una canción, que buscándola, Desnuda y con sombrilla, me ha salido otra, que se ajusta tanto a la verdad de este post, que ni que la literatura me estuviera consolando con causas mágicas.

Historia de las sillas
(Silvio Rodríguez)

En el borde del camino hay una silla,
la rapiña merodea aquel lugar.
La casaca del amigo esta tendida,
el amigo no se sienta a descansar.
Sus zapatos, de gastados, son espejos
que le queman la garganta con el sol.
Y a través de su cansancio pasa un viejo
que le seca con la sombra el sudor.

En la punta del amor viaja el amigo,
en la punta más aguda que hay que ver.
Esa punta que lo mismo cava en tierra
que en las ruinas, que en un rastro de mujer.
Es por eso que es soldado y es amante,
es por eso que es madera y es metal.
Es por eso que lo mismo siembra rosas
que razones de bandera y arsenal.

El que tenga una canción tendrá tormenta,
el que tenga compañía, soledad.
El que siga un buen camino tendrá sillas
peligrosas que lo inviten a parar.
Pero vale la canción buena tormenta
y la compañía vale soledad.
Siempre vale la agonía de la prisa,
aunque se llene de sillas la verdad.

En serio que nunca la había oído.