Álvaro Pombo como perro de aguas

Ayer leímos a Pombo en El País, es más ingenioso cuando habla de cualquier cosilla que cuando novela, ¿alguien se acuerda cuando dijo que los registradores de la propiedad eran solemnes y con frecuencia bobos?, quien quiera recordar esto tan divertido lo tiene resumidito pulsando aqui. Eso de que es un gran orador no es nuevo, el mismo dice que dicta sus libros, que le viene de las mujeres de su familia, que eran poéticas y poliédricas, nada ahuecadas como los notarios o los registradores de la propiedad.

Tiene un blog, éste; De Obama habla. Subirán espectacularmente las visitas, porque es difícil que no le entre curiosidad a alguno de los 3 millones de lectores del EPS, sobre la historia del perro de aguas de Obama. Pombo defiende que es de Santander el perro, y no portugués. Mira por donde saca Álvaro el nacionalismo que lleva dentro como "paisaje constante". Por lo pronto mejor la leen en su blog, yo tampoco resumo bien (ya se ha notado por aqui), asi que esa entrada ha tenido "éxito" como él dice porque no era un artículo, porque tenía el tamaño justo. Me lo apunto.

También colecciona recortes y hace fichas, y ha dejado a Rosa Díez, cosa que yo creo que va unida, uno guarda tres o cuatro recortes de Rosa y se da cuenta que todos los recortes el recorte, ya no da para más. A lo que se dedica ahora Pombo es a la RAE, que será la misma sin la R que le borró Oliveira en al capítulo 41 de mi vida y de todas las novelas, la antinovela. Era la reivindicación del perro o la de Rosa, ha elegido la RAE. Yo de mayor quiero ser Pombo pero sin caer en el rezo.

Sí, la entrada, de tamaño justo, debió acabar ahi. Sin embargo, lo del perro de aguas me ha recordado a una de esas fichas que uno hace y guarda por ahi, sobre 62. Sobre Austin, que "se sumaba inocentemente, como perro de aguas, para amueblar el vacío". Austin que llenaba el vacío entre Nicole y Marrast, como piedra de hule, como perro de aguas de cualquier nacionalidad.

Momentos inesperados

La escena más parodiada de American Beauty es cómo no la de los pétalos cayendo del cuerpo de Mena Suvari (sí, he tenido que buscar su nombre, cómo recordarlo, y la escena, cómo olvidarla),

Según he leído la rosa que aparece en el cartel de la película es una canción de Sinatra, American Beauty rose, y lo es porque Sinatra admiraba este tipo de belleza, la belleza cuidada artificialmente, y no era su manera, es la manera americana, la belleza es inmaculada, la de la rosa manipulada para no tener espinas. La canción viene de este tipo de rosa, muy común en Norteamérica, de apariencia perfecta, sin espinas ni olor. Es una canción muy conmovedora, no sabe si quedarse con Daisy, Iris, Blossom, Camelia, Magnolia, Maggie, Susan, ... todas tienen algo: cariñosas, altas, guapas, trágicas, ...nombres de mujeres y de flores, Frank se conmueve mucho cuando están en flor y le cuesta elegir, al final elige una rosa, americana y perfecta:

How can I choose one, I love 'em all

Still I finally chose an American beauty rose.

"El crecimiento de un gran negocio es simplemente la supervivencia del más apto... La rosa American Beauty sólo puede alcanzar el máximo de su hermosura y el perfume que nos encantan, si sacrificamos otros capullos que crecen a su alrededor. Esto no es una tendencia malsana del mundo de los negocios. Es, meramente, el resultado de una combinación de una ley de la naturaleza con una ley de Dios."

Es una frase de Rockefeller y se utilizó como metáfora en la película de lo que viene a ser la Ley de mercado cuando se hace ley de la jungla y se suaviza diciendo que es lo que pasa en la naturaleza, y eso pasa, como ya sabemos, porque dios quiere. Ley de Dios por tanto.

Fui con dos amigos al cine a ver American Beauty. Hace en mi cabeza mil años de eso. Salimos callados, todos lloramos mucho, cada uno por algo distinto, seguro. Y que el silencio unió en causa mágica única, aquella noche hasta universal. Pensamos que la bolsa en el aire era sin duda "la belleza", y volvimos caminando fijándonos en todo, sin encontrar belleza tan pura y universal. Cuánta pretensión, o cuánta necesidad.

Hace unos días, en la serie de la Sexta a mediodía, Padre de familia, hay una escena, se ve a dios gritándo desde el cielo: "pero gilipollas, ¡que es una bolsa!, una puta bolsa de plástico arrastrada por el viento, imbécil, qué belleza, pero si tu sistema digestivo es cien veces más complejo". Ahi estaba dios reivindicando su ley. A mi me hizo mucha gracia. Me reí de todos los que salimos llorados del cine por esa bolsa.

Y sin embargo, otra vez, al verlo, al verlo otra vez, esa frase, esa de la vida que hay en las cosas, me recuerda a algo que pasó hoy mismo, que casi acaba de pasar... Iba sabiendo que algo se me olvidaba, iba por la calle sin saber a dónde, no me acordaba del Inédito de Cortázar hasta que lo vi en una estantería, eso era, la felicidad estaba ahi esperándome en una bolsa, dentro de una. La abrí mientras regresaba, (no, no se voló la bolsa y viví un American Beauty), sino que abrí esos Papeles de veras inesperados, como se abre Rayuela, como la abrimos los que no creemos en dios, como la biblia, página 171, Un capítulo suprimido de Rayuela, el capítulo 126, es una escena de Talita y Traveler, ella duerme mientras él coloca una tela de araña entre ambos, con hilos que la recorren y van a la lámpara y tejen y destejen el sueño en el que ella sueña una tela de araña, (quizá sea un recuerdo modificado, en el que se llenan los huecos, porque no es en esta página donde puede leerse el capítulo, es sólo la explicación de Julio de por qué lo suprimía). Lo suprimía porque entendía que era reiterativo con el final, el de Oliveira en el manicomio, con los piolines, las palanganas y los rulemanes, a pesar de ser el anverso de la situación, decidió eliminar el de la tela de araña con cierta culpa, la culpa de quitar la base angular del libro, porque fue lo primero que escribió, y luego fue hacia atrás en la historia, buscando el porqué de la ceremonia, escribiendo el capítulo 41, (tiene algo de mágico ese capítulo, los clavos que Oliveira intenta enderezar en la ventana, mientras colocan un tablón para pasar de una ventana a otra). A esta altura yo miraba ya un escaparate clásico por aqui, de bolsos CH, y había dejado el libro por puro pudor de estar viendo la bolsa en silencio y rodeada de tanta gente, a esa altura de la calle ya andaba yo llorando y mirando bolsos. Ese capítulo suprimido lo conocí remontándose esta historia en mi cabeza a cien años atrás, quizá dos años hace que me leí ese capítulo, quizá tres, extrañas circunstancias de lectura, tanta belleza, tanta, a veces es insoportable.

La verdad del bufón en Houellebecq

- ¿No bailas?

- No, no me gusta la música africana, es demasiado...

- Primitiva.

- Nooo, claro que no.

- Rítmica

- No, simplemete no es mi ritmo. Me encantan las danzas brasileñas.

...¿Por qué te gusta las danzas brasileñas?

- Brasil es un País lleno de energía.

- Los putos brasileños son unos fanáticos descerebrados obsesionados con el fútbol y las carreras de coches. Podríamos ir juntos a Brasil Katia, atravesar las favelas en un microbus blindado y ver a asesinos de 8 años, y a putitas que mueren de sida a los 13. Luego nos tumbaríamos en la playa con traficantes de drogas y proxenetas.

- Has debido de sufrir mucho.

- Katia, ¿sábes lo que dijo Nietzsche de Shakespeare?. "Cuánto debió de sufrir para estar tan desesperado para hacer de bufón".

...Este post iba sobre Brasil, iba sobre la crudeza, me gustaba la idea de un Houellebecq atacando tópicos con otros, lo escribí junto a los demás al ver la pelicula, pero esta última frase se va llenando de sentido. He leído que los bufones en Shakespeare, los fools (se llamaban locos en el original), son secundarios que han hecho de su locura un oficio. Aqui un extracto del rey Lear, yo creo que Saturno podría haber dicho estas palabras:

..."no me hagáis tan necio que lo soporte yo mansamente:

¡Imbuidme de una noble cólera,

y no permitáis que armas de mujeres, gotas de agua,

mancillen mis mejillas viriles!(...).

Pensáis que voy a llorar:

No; no lloraré aunque de sobra tengo motivo para ello;

pero mi corazón se romperá en mil pedazos

antes de llorar yo.

¡Oh bufón, voy a volverme loco!"

La verdad de la madre de Houellebecq

una mujer da de comer a los gatos,

al lado de mi barrio.

Hay que creer en ciertos seres humanos.

Las torres de Manhattan.

Quique González.

"Mi madre nos abandonó por esa mierda hippie."

"Me masturbé pensando en mi madre. Un puto gato estuvo mirándome todo el tiempo"

Es lo que cuenta el alterego de Houellebecq al espectro del psiquiatra, a continuación dice que mató al gato con una piedra.

Ese gato es el experimento mental de Schrödinger, donde el gato está vivo y muerto; Hawking decía que cuando oía hablar de la paradoja del gato, le daban ganas de coger su revólver.

Un gato criado en una clínica de Rhode Island, que predice la muerte. En House sale ese gato, que es gata. Quizás no sea un gato, quizá sean todos los gatos.

Todos los gatos son los gatos de Ulthar de Lovecraft, "Se dice que en Ulthar, que se encuentra más allá del río Skai, ningún hombre puede matar a un gato".

"- Nunca pensé que mamá moriría aqui en Alemania.

- ¿por qué no se quedó esa vieja golfa en Puna?. Parece que se convirtió al Islam por no se qué gilipollez mística sufí.

- Ahora vive en una casa con hippies auténticos, cuesta creer que aún existan, están proliferando por culpa del maldito paro"

Houellebecq fue denunciado en 2002 por varias agrupaciones islámicas y de derechos humanos por "injuria racial" e "incitación al odio religioso", por sus comentarios sobre el Corán y el Islam, del que tiene una opinión parecida al profesor de la película. En el juicio en París, se defendió la libertad de expresión, asi que fue absuelto de todos los cargos, Inocente.

La madre de Houellebecq, Ceccaldi, tiene 84 años, a pesar de que su hijo la mata varias veces en sus libros y entrevistas, vive en la Isla de Reunión, en una cabaña, con una pensión de anestesista. El inocente es el librito que le dedica la madre anestesista a su hijo, su "pequeño gilipollas". La versión de ella es que se pelearon por la defensa de la invasión de la Guerra del Golfo, en 1991, el "inocente" defendía la invasión ferozmente:

—¿Con qué autoridad hablás de esa manera? –se inquietó su madre.
—Porque soy el más inteligente –respondió él .

Casi dos años después, a fines de 1992, recibió una carta en la que Houellebecq le pedía que lo mantuviera durante tres años. “Toda respuesta no acompañada de un cheque irá directamente a la basura”.

“Sabía que no volvería a ver a mi madre y me estremecía de alegría (…) Sentía que estaba viviendo un gran momento, luminoso, liberador, apacible”.

Según ella, el abismo que los separa obedece a una diferencia de caracteres derivada de un antagonismo de origen astral entre ambos. “Houellebecq tiene Saturno en el medio del cielo”, dice mientras dibuja la carta astral de su hijo. “Eso explica todo.”

Mi teoría es que Saturno, ha querido resucitar a su madre. Después del libro, su editor explica que el Sr. Houellebecq simplemente “no desea hablar sobre ese tema”.

una anestecista da de comer a los gatos,
Es Helénè, Frau Marta, la madre, la Maga.
Hay que creer en ciertos seres .

La verdad de Houellebecq

"Como científico debo volver a lo elemental,(...) esa fuerza que aglutina el mundo (...) la verdad es como una partícula elemental, no puede dividirse en fracciones"

Así empieza la película, Las partículas elementales, basada en el libro de Michel Houellebecq. Hace tiempo que quiero escribir sobre este tipo, me parecía sin embargo que no iba a aportar nada más a todo, todísimo lo que se ha dicho, entre destroyer, gurú, pedante, o vacío no cabe mucho más. Yo creo que sin duda es interesante en algunos momentos, en otros hay que pasar las páginas sufriendo de aburrimiento, pero es hoy, que he visto la película que es bastante fiel al libro, creo que lo mejora (que me perdonen los que siguen al gurú metafilósofo), que he pensado en reproducir algunas de las frases que pueden escucharse en ella, y cobran fuerza con las imágenes, animo a ver la película (la verdad de Houellebecq está ahi dentro)...

"...la clave del conocimiento racional, nada ha sido tan importante en la historia de la humanidad como la necesidad de conocimiento racional, la civilización Occidental lo ha sacrificado todo por satisfacer esa necesidad, la felicidad, la esperanza, la religión, y finalmente la vida"

"usted es la única persona en el mundo que no me ha aburrido"

Después de semejante discurso, recordándole al físico que él era algo asi como Niel Bohr o Werner Heisenberg, se ve a un ser, el mismo físico brillante, terriblemente concentrado en dar alpiste a un pájaro tristísimo, que se muere casi en ese momento.

"- Eres un verdadero racista, se nota. Rebosas arrogancia, eso está bien.(...) Eres un reaccionario, todos los grandes escritores lo fueron, Goethe, Tomas Mann, Dostoiewski, ¿pero también hay que follar no? Orgías sexuales, mmm, es importante. ¿Qué hacemos con esto?

- Había pensado que podías publicarlo.

- Jajaja. Amigo mío, ¿en qué estás pensando? El tercer Reich se acabó."

Mañana más sobre el inocente de Michel Houellebecq.

Me han perdido

ABUSO DE CONCIENCIA

Esta casa en que vivo se asemeja en todo a la mía: disposición de las habitaciones, olor del vestíbulo, muebles, luz oblicua por la mañana, atenuada a mediodía, solapada por la tarde; todo es igual, incluso los senderos y los árboles del jardín, y esa vieja puerta semiderruida y los adoquines del patio.

También las horas y los minutos del tiempo que pasa son semejantes a las horas y a los minutos de mi vida. En el momento en que giran a mi alrededor, me digo: “Parecen de veras. ¡Cómo se asemejan a las verdaderas horas que vivo en este momento!”

Por mi parte, si bien he suprimido en mi casa cualquier superficie de reflexión, cuando a pesar de todo el vidrio inevitable de una ventana se empeña en devolverme mi reflejo, veo en él a alguien que se me parece. ¡Sí, que se me parece mucho, lo reconozco!

¡Pero no se vaya a pretender que soy yo! ¡Vamos! Todo es falso aquí. Cuando me hayan devuelto mi casa y mi vida, entonces mi verdadero rostro.

JEAN TARDIEU

Capítulos prescindibles.

Rayuela (1963).

No somos Héroes

Comentario 1: Un inciso…

Héroes es una serie de la NBC, por si alguien no lo sabe… ( tengo la sensación de explicarme para nadie, quien lo sabe, lo sabrá de sobra, quién no, no tendrá ni idea de lo que hablo, intentaré hablar para todos, como Zapatitos… un inciso:

Hay quién dice que ZP es tontito, como Matt Parkman, y el pobre gana elecciones a pesar de eso o gracias a eso. Matt en la serie lee el pensamiento de los que tiene cerca, y no usa muy bien ese don. Zapatero no sé si lo sabe, pero usa muy bien la táctica del máximo común divisor, es una teoría que tengo después de unir dos hechos, que por otra parte no sé si lo son.

Uno es que cuando se habló antes de su aprobación de la Ley 13/2005 en la que se modifica el Código Civil en materia de derecho a contraer matrimonio, vamos la ley del matrimonio gay, se sacó como ley de máximos, máxima igualdad, es decir, matrimonio + posibilidad de adoptar, con lo cuál la derecha se centró en eliminar la 2ª posibilidad, y en evitar la palabra “matrimonio”. La ley se aprobó, en la práctica se ha quedado como un mínimo común múltiplo, es decir, se casan, se unen en matrimonio, y es tan difícil adoptar que no lo consiguen.

El segundo es, cómo no, lo que pasa ahora con la famosa Ley del aborto. El gobierno ha vuelto a sacar una bomba de máximos, hasta 21 semanas de gestación sin dar explicaciones para interrumpir el embarazo, y que las mujeres de 16 años pueden realizarlo sin consentimiento paterno. ¿Dónde se habrá lanzado la derecha, encabezada por Rosa Díez?, pues ha ido lógicamente a los plazos y lo de las “niñas de 16 años”. Ahora ya se habla de 14 semanas, pero mantienen lo 2º, lo dijo Zapatero en estos días, no sé si lo sabe, pero desviando la atención va a lograr aprobar una Ley histórica, una demanda social que se había perdido en la oscuridad inmobiliaria y de G-9 en Azores. (Yo creo que lo sabe, y sospecho que lo sabe como por combustión espontánea, por intuición, como el relojero de Héroes, sólo que en la serie es tan malo que es malísimo, y listo, listísimo)

Comentario 2: Temporada primera…

La serie produce tantas expectativas, es de estas que uno no puede dejar de ver. Y no sólo eso, esas expectativas sobre la explicación de la conciencia y el sentido de la vida a la vez que te puede la intriga por lo que va a pasar, y siendo consciente todo el tiempo que es una máquina precisa, que los capítulos parecen pensados por unos genios en sus reuniones en las cimas de la creatividad. Cada personaje se presenta con un ansia distinta, con un poder distinto que usa según su personalidad. (Como dice una editorial sobre la Ley 13/2005: que La relación y convivencia de pareja constituye cauce destacado para el desarrollo de la personalidad.) Hay una animadora que se regenera, una stripper que se desdobla, un policía (nuestro amigo Matt) que lee la mente, un político que vuela, un preso que atraviesa paredes (tan útil), un enfermero que absorbe todos los poderes de los demás, un relojero que también pero de otra forma, un artista que pinta el futuro, un japonés que viaja en el espacio-tiempo, un indio que cura un virus con su sangre (esto parece no importarle a nadie, a mi tampoco), un niño que manipula los ordenadores con la mente, una niña que encuentra personas al pensar en ellas, y una mejicana que llora sangre y es veneno (esto último es tan apropiado). Luego hay una generación anterior, que parecen los jefes de todo aquello, la madre del político que ve en sueños, el hombre poderoso que cura, el padre del japonés que es un máquina del aikido, y los que no han venido.

Universal ha editado en dvd el Primer Volumen (Génesis), con formato puzzle cuyos fragmentos encajan, como los encuentros no tan casuales de los protagonistas o las piezas de los relojes de Sylar. Se llamó Génesis, yo creo que con toda la intención, casi una religión, una Biblia cual Rayuela de fragmentos.

Comentario 3: La 2ª de los sin hechos.

Estoy viendo la 2ª temporada de Héroes (un poco tarde, un poco pronto, según) y leyendo las opiniones de la web en España me entero que bajó espectacularmente la audiencia en USA, pasando de 14 millones de espectadores en los primeros 23 capítulos a 10 millones en la 2ª temporada, y a 6 millones en la 3ª, y a pesar de que los americanos son tontos (todo el mundo lo sabe) hay que darles la razón, porque se ha vuelto monótona, sin hilo argumental, sin fuerza, sin rumbo, sin misterio, sin sentido, demasiados sin para unas expectativas tan altas. Dicen por ahí que fue la huelga de guionistas, he observado la misma tendencia en House desde la huelga, claro que me doy cuenta que la he observado ahora, con lo que me quedo pensando si he unido estos hechos y sacado una conclusión, o ha venido la conclusión y la he intentado reforzar con esta relación de hechos, que quién sabe si los hechos en realidad lo son.

Comentario 4: Las Audiencias son sabiaas

¿Cómo es posible que los peores episodios (no sé si es un hecho que lo son, pero coincide) los ve menos gente?

Estas son las audiencias de la 2ª temporada en USA según la web oficial:

Audiencias USA (2ª Temporada)
2x01 Four Months Later . 14.12 millones de espectadores
2x02 Lizard . 11.94 millones de espectadores
2x03 Kindred . 10.75 millones de espectadores
2x04 The Kindness of Strangers . 11.26 millones de espectadores
2x05 Fight or Flight . 10.70 millones de espectadores
2x06 The Line . 10.45 millones de espectadores
2x07 Out of Time . 09.83 millones de espectadores
2x08 Four Months Ago . 11.07 millones de espectadores
2x09 Cautionary Tales . 10.73 millones de espectadores
2x10 Truth & Consecuences . 11.86 millones de espectadores
2x11 Powerless . 10.99 millones de espectadores

¿cómo se sabe a priori que es un mal episodio?...

Y si no fuera eso y sólo fuera que baja la audiencia en relación a la calidad del episodio anterior…

¿cómo es posible que el minuto de oro de la televisión coincida con el gol de la victoria?..

¿qué se apuestan a que si mañana el Barça marca un gol decisivo será el minuto de oro de la semana?

Será sólo la interrelación de dos hechos, pero esta vez la consecuencia y los hechos no parecen unidos sino por la magia o la casualidad de conocerlos a priori, como la verdad.

Comentario 5: Esperando a Greg Grunber

A Greg yo lo recordaba de un making-off de House, con lo cual mi mente asumió que era un productor de series metido a actor. Eso explicaba que a pesar de que todos los foros pidieran su muerte (la de Matt, claro) por aburrido, y la de Mohinder por cansino, que se sepa Matt no muere en la próxima temporada sino que adquiere protagonismo. Matt es el típico personaje de policía bueno, torpe y atormentado, como era el que ponía la pasta, cada vez lo veía peor actor y más soso y aburrido y desgraciado, más cansino que el indio un rato. El caso es que Greg es sólo un actor que parece aburrido, y sale en el making-off de House porque tienen una Banda, The Band from TV, que recauda fondos contra la epilepsia (cosa rara, rara, rara), pero parece que de productor nada, vamos que sigue ahí porque a los americanos les cae bien (son tontos, ya se sabe). Todo esto es para hablar de cómo una va perfilando la realidad sobre suposiciones erróneas, un clásico.

Comentario 6: Preguntas sin respuesta

12 héroes principales, ¿serán como los caballeros de zodíaco? . ¿Serán las famosas 12 personalidades astrológicas? Seguiré investigando.

¿por qué el futuro no se ve gravemente modificado por las incursiones de Hiro en el pasado? ¿es que no han visto ninguna peli de viajes espacio-tiempo?.

Entre estos poderes:
1 Regeneración espontánea. Curación. Capacidad de generar curas de virus
2. Matar con las lágrimas. Detener ese veneno
3 Telequinesia. Premoniciones
4 Derretir metales. Convertirlos en oro.
5 Encontrar personas perdidas
6 Volar
7 Desdoblarse
8 Generación de energía
9 Alterar el espacio – tiempo
10 Poderes físicos: super-fuerza, super-oído, super-velocidad.
11 Copiar los demás poderes
12 Arrebatar los demás poderes

¿cuál elegir?. Vivir es elegir dicen, dicen.

Parodia:

Para quién la haya visto, el video tiene mucha gracia, para quién no, se reirá cuando la vea,

Espero que nos digan al final lo que prometieron al principio, tanto ZP como Héroes. Dos hechos que podrían justificarse si ZP tuviera poder(es).

El (Verdadero) Fin de la Historia

Francis Fukuyama auguraba en 1992 que la historia en el sentido hegeliano

(la historia como un proceso progresivo que llega a un fin)

y marxista (la historia como el proceso de la lucha de clases

que culminara en la sociedad comunista) ,

ha llegado a su fin, porque HOY

nadie duda que el estado democratico liberal

es el que mejor defiende la libertad de las personas,

y la economia de mercado el sistema que mas prosperidad crea...

Y nuestra historia agonizó

al tiempo que el capitalismo lo hacía.

Ironías de la vida... o no hay mal
que por bien no nos joda.

"si te dicen que caí, y es verdad, y es es verdad

no sientas ni un segundo más de lástima por mí

que me voy a levantar

y sí te falta una imagén quiero que me recuerdes así

con el viento en las velas

si te dicen que duermo de día y es verdad, es verdad

no te olvides que soy grande

porque tengo multitudes que me esperan afuera

y si te faltó ternura o la vida te hizo dura

quiero que me perdones

no tengo los pies en la tierra

me perdí la realidad

me olvidé de los amigos

me olvidé de los demás

reconozco haber perdido sintonía alguna vez

pero no te dejé de querer

sigo siendo algo tierno

que quiere seguir de pié

pero te espera "

no son horas de reírse

no son horas de olvidar

que en mi capacidad de olvido

hice lo que quise de verdad...

En solitario

Les regalo una canción a cada uno de los que cuidaron de las olas en algún lugar común…

Al Abraham del rumbo perdido…
http://es.youtube.com/watch?v=lyrqn10ooOc

Al Bichito de Bilbao…
http://es.youtube.com/watch?v=MpWhg9jcGNU

A la Boheme porque impura es mucho mejor…
http://es.youtube.com/watch?v=8YFxgEp2O6c

A la tauro Bo Peep…
http://es.youtube.com/watch?v=F_bMFVDu9yo

A David Spin…
http://es.youtube.com/watch?v=-tusHbWzhbQ

A la Desvío que no conocí…
http://es.youtube.com/watch?v=msR6tKEW8eY

A Fernando por el tiempo (tanto tiempo)…
http://es.youtube.com/watch?v=T9fx-RamagQ

Al Hamlet del telescopio…
http://es.youtube.com/watch?v=VHvLACbI3Go

A tia Hélène …
http://es.youtube.com/watch?v=nOlOobcNnuo

Al Jesús Jerónimo de las expectativas…
http://es.youtube.com/watch?v=zPn9-l_wmtA

A Juan Alberto que es amigo de mi primo gracias al facebook…
http://es.youtube.com/watch?v=AratTMGrHaQ

A Julio por el descubrimiento…
http://es.youtube.com/watch?v=yikuetUwWxM

Al Kafka de aquellos extraños años…
http://www.youtube.com/watch?v=WZ1hVTWOxv8

Al Mackracken ave de tránsito…
http://www.youtube.com/watch?v=7GmfGhjyFDI

A Marrast por lo que él sabe (y nosotros no)…
http://es.youtube.com/watch?v=lxUBbG3t-os

A Pato porque la conocí cuando era pura…
http://es.youtube.com/watch?v=T-ZOqj1WfdE

A mi paredro…
http://www.youtube.com/watch?v=mJhv3fieNGg

A Oliveira sin más…
http://es.youtube.com/watch?v=a2ckQx202h0

A la Paxionporlavida que no está en los escritos…
http://es.youtube.com/watch?v=8O49ykInTPM

Al Rafa de la persina…
http://www.youtube.com/watch?v=GfW2nZf5TVU

Al Ringo de la habitación argentina…
http://es.youtube.com/watch?v=j9SgDoypXcI

A Román porque no tiene facebook (¡resiste romi!), a Famara la rubia (para que estén juntos al menos en este blog :)
http://es.youtube.com/watch?v=FawO_Q4a8Io

A la Salomé de las fiestas en la Punta…
http://es.youtube.com/watch?v=lfNh8AHjZQI

A Tarantino (Héctor, se hizo tarde) …
http://es.youtube.com/watch?v=vxt2YZL-YSI

Lenguaje Común (El trovador)

"Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio les encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa..."

En homenaje a todos los que se ocuparon del mar,
vigilando la marea, cuidando las olas
o enredándose en historias
creyendo (sólo)
hablar un
lenguaje
común.

Me he perdido

ABUSO DE CONCIENCIA

Esta casa en que vivo se asemeja en todo a la mía: disposición de las habitaciones, olor del vestíbulo, muebles, luz oblicua por la mañana, atenuada a mediodía, solapada por la tarde; todo es igual, incluso los senderos y los árboles del jardín, y esa vieja puerta semiderruida y los adoquines del patio.

También las horas y los minutos del tiempo que pasa son semejantes a las horas y a los minutos de mi vida. En el momento en que giran a mi alrededor, me digo: “Parecen de veras. ¡Cómo se asemejan a las verdaderas horas que vivo en este momento!”

Por mi parte, si bien he suprimido en mi casa cualquier superficie de reflexión, cuando a pesar de todo el vidrio inevitable de una ventana se empeña en devolverme mi reflejo, veo en él a alguien que se me parece. ¡Sí, que se me parece mucho, lo reconozco!

¡Pero no se vaya a pretender que soy yo! ¡Vamos! Todo es falso aquí. Cuando me hayan devuelto mi casa y mi vida, entonces mi verdadero rostro.

JEAN TARDIEU

Capítulos prescindibles.

Rayuela (1963).

Carmen, Ray, Cristina.

Iba en el coche, quizá fue esta semana, y escuché a alguien explicar que cuando un quart unido a otro, o "enredado" se separa, aunque estén a gran distancia, si se cambia el spin a uno, el otro lo cambia instantáneamente. Es el enredo cuántico a lo que Einstein llamó "distancia espeluznante". Esto lo decía Carmen París, hablando de cómo se le ocurrió el bolero de su disco Incubando, leyendo La ciencia antigua y el misterio de la Luna, que sostiene la hipótesis "inverosímil" de la Luna es un satélite artificial.

Hay algo que nos inquieta,

nos rodea

¡qué distancia espeluznante!

De tu puerta hasta la mia,

Si la mides, Un océano contempla…

Emociones largamente maniatadas,

se pasean desvestidas

y por eso nuestras almas en su danza,

vida mía, no se pueden desligar.

"Jamás se me ocurriría imaginar que podrías consolarte

algún día de Juan con algún otro,

aunque naturalmente lo harás porque todos acabamos haciéndolo,

pero será otra cosa, quiero decir que no lo harás deliberadamente,

como quien cierra una puerta" (62)

Iba en el coche, quizá no esta semana, y escuché en la radio a alguien explicar que escribía de los sentimientos, que era lo único que le interesaba. Hablaba de un hombre enamorado del amor, un amor que no es un “intercambio inmediato de bienestares”, sino algo como una obsesión noble, algo demasiado hermoso para según qué bares. Una defensa fiera de no dejarse derrumbar por las circunstancias, es decir, el amor como voluntad, no como víctima de una circunstancia concreta. Era Ray Loriga. El programa de radio era el mismo, también la hora, yo iba al mismo sitio, y lo que pasó después modificó lo escuchado antes, si es que tiene sentido hablar de antes y después.

“Todos los conceptos esenciales que manejamos como sociedad son estrictamente literarios. Seríamos monos sin saber qué nos pasa sin las palabras.”

Y resulta que esa distancia es fruto de un error, una gran equivocación de traducción, es lo que se llama un fatal bug. Como si no hubiésemos entendido nada al entrar en el restaurante Polydor y escuchar que piden un castillo sangriento, como si la interpretación fuera fruto del azar, esa distancia espeluznante es lo que Einstein en realidad (hay que llamarlo de alguna manera Hélène) llamó una "espeluznante acción a distancia".

Y hay quien dice que esa "espeluznante acción a distancia" podría ser la clave para la "propulsión de espacio profundo", la idea es aplicar un sistema de impulso iónico como forma de propulsión de un cohete utilizando una corriente de partículas cargadas, o iones, como chorro de salida. El impulso iónico proporciona una relación menor de empuje-peso que los cohetes químicos, pero a causa de su muchísimo más lento consumo de combustible, pueden acelerar gradualmente una nave hasta velocidades que ningún cohete químico puede alcanzar. Espacio profundo, a distancia infinita de la ecuación de onda del puñal y la memoria.

En ese fruto del azar e intercambio de quarts y spines, fruto de un error fatal, la distancia fue una acción espeluznante y rapidísima por lo rápida que es la vida, e ingresé en un estado blue, blue, blue, del que ni Martín Romaña sabría decir si es materia o espíritu lo que se transforma para recordarte cómo vas perdiendo el tiempo en defender lo que no te importa nada, mientras las batallas se van librando ya sin ti, con el tiempo vencido, el tiempo infinito del que ya no va a buscar nada. Un gran error, un simulacro.

“Todo el mundo creo que tiene una novela que escribir pero no encuentra el hueco para hacerlo. Si es que todos creemos que somos fascinantes y necesitamos un hueco para contarlo”

"En un tiempo Morelli había pensado un libro que se quedó en notas sueltas. La que mejor lo resumía es ésta: "Psicología, palabra con aire de vieja. Un sueco trabaja en una teoría química del pensamiento. Química, electromagnetismo, flujos secretos de la materia viva, todo vuelve a evocar extrañamente la noción del mana; así, al margen de las conductas sociales, podría sospecharse una interacción de otra naturaleza, un billar que algunos individuos suscitan o padecen, un drama sin Edipos, sin Rastignacs, sin Fedras, drama impersonal en la medida en que la conciencia y las pasiones de los personajes no se ven comprometidas más que a posteriori. Como si los niveles subliminales fueran los que atan y desatan el ovillo

del grupo comprometido en el drama.
O para darle el gusto al sueco: como si ciertos individuos incidieran sin proponérselo en la química profunda de los demás y viceversa, de modo que se operaran las más curiosas e inquietantes reacciones en cadena, fisiones y transmutaciones."

Capítulo 62 de Rayuela.

“Todo lo que no sea amor, no es nada.

El resto de temas me interesan muy poco.

Y si mi interesan es con el sonido del amor.

Con esa música, ya sea con la del amor,

el desamor, el intento, la búsqueda, el fracaso...

Para mí es la música que suena

alrededor de todo lo demás.

El amor es como meter la luz en la habitación:

una vez que se enciende, puedo ver el resto de las cosas.”

"Todo sería como una inquietud, un desasosiego, un desarraigo continuo, un territorio donde la causalidad psicológica cedería desconcertada, y esos fantoches se destrozarían o se amarían o se reconocerían sin sospechar demasiado que la vida trata de cambiar la clave en y a través y por ellos, que una tentativa apenas concebible nace en el hombre como en otro tiempo fueron naciendo la clave-razón, la clave-sentimiento, la clave-pragmatismo. Que a cada sucesiva derrota hay un acercamiento a la mutación final, y que el hombre no es sino que busca ser, proyecta ser, manoteando entre palabras y conducta y alegría salpicada de sangre y otras retóricas como esta."

“lo que me divertía de esta historia es que es un tipo que va a la desgracia como quien va a la feria, con enorme entusiasmo. Me gusta pensar en Sebastián como alguien que se hunde en un río con una piedra y no quiere soltarla. Y no tiene por qué hacerlo. Tampoco creo que haya nada de masoquismo. Hay algo de aprecio por lo que es tuyo. La dignidad de este personaje es que no deja que le roben lo que es suyo.”

Sin embargo, el fenómeno de la espeluznante acción a distancia" sólo podría darse a una velocidad superior a 10.000 veces la de la luz. Esa increíble velocidad considerada como mínima para que pueda darse semejante fenómeno hace pensar que su existencia en la naturaleza es "inverosímil".

“Creo que la química secunda al amor pero no lo impone. Creo en el amor que construye enamoradas y dioses que viene a ser casi lo mismo.”

Cortázar murió diciendo que le faltaba por escribir la novela en que hablaría de todas las mujeres que habían pasado por su vida.

Sebastián "Se sabe muerto ahora,
pero no muerto para siempre".

“Nunca para ti es quizá

yo no me equivocaba

la desazón se va a llevar

en esta temporada

tal vez no debí dejar

que jugaras con mi falda

que difícil es guardar

la distancia adecuada…”

Cristina Rosenvinge.

Tu labio superior.

Anda...

Para Octavia, que abre este cuaderno rojo

y anda como siempre quiso, enamorada por Italia...

A Caminar....

Quiero poner en la punta de tus dudas
la verdad que me quema las entrañas
e inundarte el espacio que me ofrezcas
como un hermoso río que te baña.

Quiero desnuda hablar de la inocencia
que provoca quitarse los ropajes,
y mostrarme cual soy en tu presencia,
como si fuera a partir sin equipaje.

No me pidas cambiar lo que en principio
admirabas en mí sin serte extraño,
en el amor no existen sacrificios,
se entrega hasta la vida voluntaria.

Yo no quiero cambiar lo que tu fuiste,
lo que eres y serás, al enfrentarme
entre ratos alegres y otros tristes,
mi función de mujer en este viaje.

Despójate de culpas y pasiones,
que cinco siglos van a terminar
entrégate a la luz de mis amores,
y juntos de la mano a caminar.

No me pidas cambiar lo que en principio,
admirabas en mí sin serte extraño.
Yo no quiero cambiar lo que tú fuiste,
lo que eres y serás al enfrentarme.

Pablo Milanés...

Naranjo en flor

En estos dias de pronto tan ciertos, me entretengo escuchando esto:

Naranjo en flor

Era más blanda que el agua

que el agua blanda

era mas fresca que el rio

naranjo en flor

y en esa calle de estío

calle perdida

dejó un pedazo de vida

y se marchó

primero hay que saber sufrir

después amar, después partir

y al fin andar sin pensamiento

perfume de naranjo en flor

promesas vanas de un amor

que se escaparon en el viento

después que importa del después

toda mi vida es el ayer que se detiene en el pasado

eterna y vieja juventud

que me ha dejado acobardado

como un pájaro sin luz

que le habrán hecho mis manos

que le habrán hecho

para dejarme en el pecho tanto dolor

dolor de vieja arboleda

canción de esquina

con un pedazo de vida

naranjo en flor

primero hay que saber sufrir

después amar, después partir

y al fin andar sin pensamiento

perfume de naranjo en flor

promesas vanas de un amor

que se escaparon en el viento

después que importa del después

toda mi vida es el ayer que se detiene en el pasado

eterna y vieja juventud

que me ha dejado acobardado

como un pájaro sin luz

sin luz...

Ándrés Calamaro.

(Es por contrarrestar

tanto silencio...

y tanta alegría)

Ocurrió anteayer

sin un let it be de más...

Ocurrió ayer

Sin ruido, sólo un hola...

Ahora nos dicen que vivíamos en una pecera

que por fin podemos estás cerca del resto de peces

advierten además que saben lo que más queremos...

¿qué quieren decirnos exactamente?

Lo que se intuye no me gusta...

La espera

...Yo prefiero esperar de pie,

aunque la espera sea la misma.

Largarse es una forma de irse de aqui

A Susy,
Que ahora es una señorita,
Y a mi sí me da pena.

Tb a quien me dio este título;

cualquier parecido

con la "realidad"

...será una señal.

“Me gustaría regresar a mi planeta,

lo he visto todo aquí,

ayúdame a llenar esta maleta,

ya que no quieres venir.

Me llevo lo mejor en mi diario,

algunos souvenirs,

lugares (comunes) que (no) conocí”...

largarse:

1) aflojar, soltar, librar, arriar, tirar,

Antónimos: apretar, agarrar.

2) parlotear, cascar, rajar, cotorrear, decir, hablar

Antónimos: callar

3) Irse

aventurarse
marcharse,
ahuyentarse,
cambiarse
ausentarse,
desaparecer,
emigrar,
encaminarse,
huir,
fugarse,
evadirse,
escabullirse,
pirarse,
abrirse,

zafarse.

Antónimos: permanecer, quedarse

Tenía ¿cuántos? diez años quizá, y mi prima Susy me regala una de esas cartulinas que se ponen en el pomo de la puerta, muy roja, con letras amarillas que decía:

PAREN EL MUNDO.

ME QUIERO BAJAR.

Ella tenía 15 y múltiples relaciones precoces que yo admiraba desmesuradamente, (si, ya le comenté esto a Borges, no ve relación). Pero además tenía también una clarividencia precoz, sabía que me quería bajar del mundo mucho antes que yo. Me gustaría preguntarle si lo sabía o es un tirar barro de esos, pero ¿cómo se llama a una mujer de 32 años con un hijo de meses (al que no conoces claro) a preguntarle estas cositas esperando algún resultado?

Soltar todo y largarse

Soltar todo y largarse, qué maravilla,
atesorando sólo huesos nutrientes,
y lanzarse al camino pisando arcilla,
destino a las estrellas resplandecientes.

Pantalones raídos, zapatos viejos,
sombrero de ventisca, ojo de garra,
escudriñando enigmas en los espejos
y aprendiendo conciertos de las cigarras.

Con amores fugaces e inolvidables,
con parasiempres grávidos como espuma
y el acero afilado de los probables
colgado vigilante junto a la luna.

Soltar todo y largarse.
Qué fascinante volver al santo oficio de la veleta,
desnudando la vida como un bergante
y soñando que un día serás poeta.

El caso es que las escasas veces en los últimos años, que la he visto, hubo momentos en que me hacía ilusión pensar que era la misma heroína de mi infancia. Sigue teniendo comentarios brillantes, osados, fuera de toda corrección vulgar. Pero son sobre generalidades, camina de puntillas sobre este mundo, pero no se animó a irse, ¿y quiso? ¿la puedo llamar para preguntar eso? No puedo. Terminaría diciendo: ¿y cómo está Pablo? ¿Sigue teniendo dos pies?

Me dijo un día que ya vería al niño cuando fuera más grandito, habrá pensado que los niños pequeños me impresionan, o que lo puedo impresionar de una manera ininteligible para ella, en el mundo de los adultos de puntillas por el Mundo. Cuando vea a Pablo, le voy a regalar una cosa, es una cartulina roja con letras amarillas.

Un dia iba con Hamlet por alguna calle no recuerdo dónde,
Una niña de diez años, quizá quince, no la recuerdo tampoco,
sólo su voz, porque dijo: “Oh, mira, es Víctor, el de OTeeee…”
Aquí está Víctor cantando algo del grupo autor de esta letra
¿por qué a mi no se me parece???
Quien lo conoce sabe que no se parece ¿a que nooo?

Madrid, Bilbao, Sevilla, Ibiza, Alicante o Santander,

una botella de tequila, una foto del Che.

París, Letuán, Los ángeles, Buenos Aires o Hong Kong,

cuando me acuerde de estos nombres,

estaré imaginando oír tu voz.

De lo que leo desde que no nos vemos

Desde que no nos vemos no sé ni donde vivo. Cuando llegamos a nuestro domicilio y pulsamos el botón del portero automático, solemos presentarnos con una afirmación consoladora: "Soy yo". En aquel tiempo yo tenía veinte años y estaba loco, salí de aquella casa llorando como un niño. Pero en cuanto el intrépido viajero pone los pies en el agua, comprende que los grandes viajes de ahora sólo se realizan en patera, con una tragedia apuntando en la nuca, y con muchas posibilidades de que no sobreviva ninguno de los valerosos navegantes para contar la peripecia. Había perdido un país, pero había ganado un sueño. Y si tenía ese sueño lo demás no importaba.

Ahora que no me abrazas todo parece poco, hablo con las estrellas, quizá me volví loco. Sin jefe conocido, sin tareas previstas, sin horarios que cumplir ante las responsabilidades del orbe, liberado de los grandes designios y de los dogmas providenciales, al ciudadano no le queda más programa que la vida ociosa, esa jubilación sentimental aconsejada, en paralelo, por la comodidad del presente y por las manchas crueles de las viejas banderas. ¿Qué puede hacer uno con ilusiones de doble filo en medio de la tranquilidad de un balneario? Ni trabajar, ni rezar, ni estudiar en la madrugada.

Desde que no me llamas la tristeza me espera. Se asoma a las ventanas, se esconde en las aceras, en el sudor global de los turistas, el agobio del tráfico y de las salas de espera, las visitas masificadas a los viejos recintos de la soledad, los codazos de la multitud, alimentan las cursilerías de algunas almas cándidas que pretenden buscar la verdad con el antiguo espíritu de los viajeros románticos. Junto a los perros románticos.

Ahora que no me hablas he perdido el camino y voy de barra en barra, pregunto si te han visto. La subjetividad es una deuda perpetua, un espacio que busca sentido en las facturas y las hipotecas, un lugar vacío con pretensiones de quedar cubierto. Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu. Una habitación de madera, desde que no me hablas me siento tan vacío.

La vulgaridad no sería una mala solución para el mundo, siempre que estuviese mejor repartida. En penumbras, en uno de los pulmones del trópico. Los abismos existen también en las distancias cortas. Muchos ciudadanos, en vez de buscar los mares del sur o los paisajes exóticos de la lejanía, utilizan las vacaciones para encontrarse a sí mismos. Y a veces me volvía dentro de mí y visitaba el sueño: estatua eternizada en pensamientos líquidos, un gusano blanco retorciéndose en el amor. Un amor desbocado.

Hubo tiempos en los que la gente, sobrecargada de poder y vanidad, segura no sólo de sus certezas, sino incluso del lugar que sus certezas ocupaban en la realidad. Un sueño dentro de otro sueño. Las certezas se han convertido en preguntas, en viajes preparados como ejercicios de autoayuda, y uno se acerca a las selvas, a los mares o a los desiertos con una interrogación murmurada: "¿Usted, por casualidad, no sabrá quién soy yo?". Y la pesadilla me decía: crecerás. Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto, y olvidarás. Tus últimas palabras no sabrán del olvido.

¿Saben ustedes con quién están hablando? Soy la factura de una librería, un recibo de la luz, la cuota de un sindicato, de una organización política, de Amnistía Internacional, de tres niños apadrinados y del carné de socio del Real Madrid. En fin, soy una reunión legal de causas perdidas. Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen. Estoy aquí, dije, con los perros románticos Y aquí me voy a quedar. Ahora que no nos vemos he vuelto a aquellos vicios, aprendí a echar de menos y nunca seré el mismo.

Luis García Montero.

Roberto Bolaño.

Enrique Urquijo.

Arriesgar lo imposible

Me atreveré a todo lo que pueda hacer un hombre.

Quien se atreva a más es insensato.

Todo lo que termina...

BCN. Noviembre, 05.

En nuestros locos intentos,

renunciamos a lo que somos

por lo que esperamos ser.

Dirán que se sale de la línea de este blog, pero es que no me hago a la idea:

Es una incoherencia que no se me ocurre cómo pueden resolver los "expertos" si han descartado los milagros...

Por ahora parece que han resuelto lo demás:

• France-Telecom compra Amena-móviles, y de paso Wanadoo y Uni2... Asi se convierte en el operador integrado mayor tras Telefónica: Orange.

• El Gobierno no ha intervenido, lo cuál es un misterio para los no iniciados...

• Le encarga a la empresa Kilika que rebautice los más de 5000 puntos de venta con el nuevo logotipo, la misma que lo hizo con los 4000 de Moviestar en un dia.

• Y han puesto en su página verde un enlace al Orange, que sigue saliendo en verde...

Si "La vida es móvil, y móvil es Vodafone"... (+ Beckam)

Si Movistar es ‘ya no hay nada que no puedas hacer con tu móvil’... es esa M extraña ...es Telefónica... (+ Alonso)

¿qué será Orange?...

Suponiendo que Vodafone es el del medio, además no posee internet ni cable... ¿qué extremo podrá elegir Orange para oponerse a Movistar? ¿No elegir? ¿Seguiremos siendo irremediablemente libres?

¿Cómo transformar Wanadoo, Uni2 y Amena en Orange?

¿con un lema que se llamará "Open"?

Si eso recuerda irremediablemente a la clausurada academia Opening, y a E.On...

¿Qué puede ser más contrario al sector de casi 11 millones de usuarios de Amena?. ( Yo soy al menos tres de esos :)

Porque Amena nació con vocación de rechazo al monopolio de Telefónica, en un principio lo llamaron libertad, ¿eres libre? ... ¿cómo superar ese concepto?

Ay, varias cosas sobre este video:

Tiene el pelo como lo lleva ahora Beckam...

No tiene cuello, cual Alonso...

Dice "carada" de mi próximo single... es 1972...

Al que tiene casi 20 años lo matan por cruzar la alambrada, libre...

Camina sin cesar detrás de... no, esto si es muy obvio ;)

Les pongo tres de los últimos anuncios de Amena, antes de morir de nostalgia:

Tarifa por segundos del amigo argentino...

Cada vez más... y más lejos

Y el profe de piano...

Y no pudiendo evitarlo voy a cerrar con mi solución, porque se me ocurre una canción y un logo para la Orange, todos llenos de trampas de la nostalgia...

Una naranja verde...

Quizá inmadura o que se viste como quiere...

Y una canción, reconociendo que el concepto es inferior, pero la esperanza mayor...

Y que Eva parece una naranja aqui más que nunca...

Para los tiempos futuros

Me he despertado con un sueño que no fue mio... Una fiesta de disfraces donde me soñaban discursiva con gorro y público, burguesa con anteojos de cristalito afilado y rubia de bar y baño (esta no llevaba disfraz)... Los personajes se juzgaban con aprensión en la distancia... Y si me dan a elegir entre todas las vidas yo...

Cosas, cosas... hay vida un año después

A Mackracken.

Ya sé que ya no me lees, pero hace un año no existías para mí, ni este blog tampoco para el resto. Cuántas cosas se han creado y destruido, ahora ya no estás para el resto ni este blog para ti, eso venía yo a cambiar hoy.

Un domingo, de esos que ya nunca son neutros ni nuestros, apareces cuando yo sólo veía la verdad en rayas, cuadros, lisa o en botella, pero sobre todo en círculos malamente viciosos... y vas y me sacas de eso, y vas y me haces reir, y vas y me dices que no importa, y vas y me preguntas por qué el problema con apretar el tubo desde abajo... dicen de ti que eres la "esencia del no pretender", tú, desde luego no entendiste, pero era un halago escrito en verde a falta de rojo.

No sé cómo explicar a los demás, pero yo andaba sin calma posible, y sin embargo verte me calmó lo suficiente, por un tiempo, además nunca nos confudimos, y eso era ya tan de agradecer, ningún crimen perfecto, ninguna guerra abierta, nisiquiera un mal momento.

Un lunes, de esos que siempre hay tras los domingos buenos, apareces cuando yo miraba Barna desde una terraza pensando en saltarme una parte de la historia, que nunca fue la nuestra... y me cuentas eso, y yo intento hacerte reir, hacer que no importa, hacer que no me doy cuenta que vas a empezar a apretar ese tubo desde abajo... decían de ti que eras "nuestro ídolo", tú eso si lo entendiste, pero ahora andas con la calma imposible de quien no sabe cómo se metió en esta guerra, ¡qué mal momento!

Me gustaría saber la respuesta, pero yo sólo puedo recordarte que nos gustas con tu caballito, que nunca será blanco ni alquilado, pero sirve para matar horcos asesinos de naturalidades y esencias más allá de las 10:30 de cualquier dia laborable...

Larry Goldings: Whatever It Takes...

Iba, no sé si a beber, pero bebimos aquella noche, con corbata, seguro se llamaba Lucía, porque parecía de Uruguay, aunque Jimena era del Perú, dicen que Patri, nosotros la queremos tanto porque fue nuestra Eva.

“…Jelly Roll estaba en el piano marcando suavemente el compás con el zapato a falta de mejor percusión, Jelly Roll podía cantar Mamie’s Blues hamacándose un poco, los ojos fijos en una moldura del cielo raso, o era una mosca que iba y venía o una mancha que iba y venía en los ojos de Jelly Roll…”

No iba a ser Eva por lo que yo recordara a Pablito con su árbol, sino por la historia hecha de piolines en los bolsillos de todas las veces que salí a beber después para volver a esa noche. Yo también quise tener un sueño el martes que viene.

“Babs había tomado tantos trenes en la vida, le gustaba viajar en tren si al final había algún amigo esperándola, si Ronald le pasaba la mano por la cadera, dulcemente como ahora, dibujándole la música en la piel, Two-seventeen’ll bring her back some day , por supuesto algún día otro tren la traería de vuelta, pero quien sabe si Jelly Roll iba a estar en ese andén, en ese piano, en esa hora en que había cantado los blues de Marie Desdume…”

Los ovillos se hicieron de pisadas de faldas afiladas de pliegues de aquella noche, casi negra, casi horror vacui, casi luna de luz blanca en la negra luz del Blues, casi Selene en palabras de Blas. Me queda una expresión para mi sillón Voltaire, ahora que la Magdalena no fue tal "¿cómo acostarse con alguien que no te desea?".

“la lluvia sobre una claraboya de París a la una de la madrugada, los pies mojados y la puta que murmura If you can´t give dollar, gimme a lousy dime , Babs se hacía una idea muy especial de las camas de los reyes pero de todos modos alguna mujer habría dicho una cosa así, If you can´t give a million, gimme a lousy ground , cuestión de proporciones, y por qué el piano de Jelly Roll era tan triste, tan esa lluvia que había despertado a Guy, que estaba haciendo llorar a la Maga, y Wong que no venía con el café.”

No iba a ser tampoco esa noche por la que yo quisiera volver. Nisiquiera volver, sino ir a ver porqué Lucía, por qué rulemanes, por qué Carter cuando yo pensé en “manosnubes”, cómo aunar para sacar de los piolines esta historia sin romperla al desenrollar todo lo que cogí sin saber soltar.

yo iba casi diariamente a su casa por la mañana, en vez de ir a clase; nos fumábamos algo, la ayudaba a ordenar la casa, ella hacía un potaje para toda la familia... tiene una mano afortunada para la cocina, porque nunca ha sabido, en realidad empezó a probar a hacer papeos y todos le salían bastante decentes. Hablábamos mucho, nos contamos todo sobre nuestros noviazgos, ligues... Nos bebimos unas cinco botellas de franjelico, una vez

..."toda esa francmasonería de sábado por la noche en la pieza del estudiante o en el sótano de la peña, con muchachas que prefieren bailar mientas escuchan Star Dust o When your man is going to put you down , y huelen despacio y dulcemente a perfume y a piel y a calor, se dejan besar cuando es tarde y alguien ha puesto The blues with a feeling y casi no se baila, solamente se está de pie, balanceándose, y todo es turbio y sucio y canalla"

Iba a ser este martes en este río de la casualidad en que busco piso y me encuentro con un bote lento de jazz. Slow boat, me dice pablito… justo hoy, me dice que no subestime el poder de esta casualidad. Ésta de que tras un fugaz encuentro infantil en un árbol en el que grabó mi nombre, Pablo aparezca de la mano secreta de Eva. Que me cuente que cuando lo encontramos aquella noche tenían algo super-estable, cual enlace, que llevaban en secreto. “A secreto del mundo” me dijo, ¿y por qué?

…pues porque fuimos muy naturales uno con el otro, sólo nos veíamos para estar juntos…de noche, para salir, de día para tomar té o fumarnos un cacharrito; para enrollarnos cuando surgía. Durante meses buscándonos diariamente; pero surgió que tan naturales fuimos que seguimos caminos separados. Ella se fue a Barcelona, toda hippy. Yo aquí todo vallero de la costa...
y ahora que volvió, nos vemos en coches distintos, "¡¡¡eeeehhh!!!" piiii piiiii

No iba a ser yo la que subestimara la casualidad de que ellos se reencuentren mañana, para el concierto que me recomienda “sobremanera”…

el jazz es fácil, requiere un poco de esfuerzo el primer minuto del tema, después, sólo hay que escuchar lo que se inventan los músicos a partir de ese primer minuto

"entonces sube una trompeta poseyéndolas por todos los hombres, tomándolas con una sola frase caliente que las deja caer como una planta cortada entre los brazos de los compañeros, y hay una inmóvil carrera, un salto al aire de la noche, sobre la ciudad, hasta que un piano minucioso las devuelve a sí misma, exhaustas y reconciliadas y todavía vírgenes hasta el sábado siguiente"

Iba a irme sin decir que a mi el jazz… que yo no siento… que yo no sé… que yo de ese época tengo resurrecciones esperando la crucifixión … que mientras me hablaba yo intentaba terminar en este caracol de sueño esta historia que no se deja contar…

"Pienso en la música que se está perdiendo, en las docenas de grabaciones donde Johnny podría seguir dejando esa presencia, ese adelanto asombroso que tiene sobre cualquier otro músico. "Esto lo, estoy tocando mañana" se me llena de pronto de un sentido clarísimo, porque Johnny siempre está tocando mañana y el resto viene a la zaga, en este hoy que él salta sin esfuerzo con las primeras notas de su música."

“…algo absolutamente indiferente a los ritos nacionales, a las tradiciones inviolables, al idioma y al folklore: una nube sin fronteras, un espía del aire y del agua, una forma arquetípica, algo de antes, de abajo, que reconcilia mexicanos con noruegos y rusos y españoles, los reincorpora al oscuro fuego central olvidado, torpe y mal y precariamente los devuelve a un origen traicionado, les señala que quizás había otros caminos y que el que tomaron no era el único y no era el mejor, o que quizá había otros caminos y que el que tomaron era el mejor, pero que quizá había otros caminos dulces de caminar y que no los tomaron, o los tomaron a medias, y que un hombre es siempre más que un hombre y siempre menos que un hombre, más que un hombres porque encierra eso que el jazz alude y soslaya y hasta anticipa, y menos que un hombre porque de esa libertad ha hecho un juego estético o moral, un tablero de ajedrez donde se reserva ser el alfil o el caballo, una definición de libertad que se enseña en las escuelas, precisamente en las escuelas donde jamás se ha enseñado y jamás se enseñará a los niños el primer compás de un ragtime…”

Los ovillos, en una mezcla de Blues, noche, luz de estrellas polares… una historia que va y viene, que le digo a Pablo para que él lo diga, que no sabe lo que me molesta la hora y el quedarme con esto colgado en el laberinto de andenes, diciendo adiós a las casualidades de poetisas, primos policías, babel y sus llamadas sin contestar en buzones sin voz. Porque sin letra, Pablito, no sé entender nada, eso es lo que me pasa, que ese árbol podía haber crecido por cualquier rama de las que dejamos allí con las carreras en las que yo siempre llegaba tarde, nisiquiera última…

-"La cosidad es ese desagradable sentimiento de que allí donde termina nuestra presunción empieza nuestro castigo. Lamento usar un lenguaje abstracto y casi alegórico, pero quiero decir que Oliveira es patológicamente sensible a la imposición de lo que lo rodea, del mundo en que se vive, de lo que le ha tocado en suerte, para decirlo amablemente. En una palabra, le revienta la circunstancia. Más brevemente, le duele el mundo. Usted lo ha sospechado, Lucía, y con una inocencia deliciosa imagina que Oliveira sería más feliz en cualquiera de las Arcadias de bolsillo que fabrican las madame Léonie de este mundo."

-…y ahora me voy a tocar el piano un rato

-¿me seguirás otro dia la historia?

-parece que la "historia" continúa

-qué cosas que se saben en un momento que no sabes para qué te las han revelado

-quizá pequé de hablar mucho, pero no sé, me gusto más indefenso, sin secretos...

No iba a decirle, te lo digo ahora Pablito, que eso sí era lo que quería contar, esa era la palabra, indefenso, estaba indefenso con esa luz, tras el sueño que yo no pude dormir. Bebimos también esa noche, pero todo fueron lagunas que lleno con miedo de perderla y no poder volver a unir los piolines y juntar los rulemanes tras la puerta de mi historia ajena…

es ese punto de buena vibración que se le nota a la gente que asociamos con que si nos acompañan...no va a pasar nada malo, sino todo lo contrario...te encuentras algo de valor en el suelo, alguien extravagante se te acerca para hablarte de las constelaciones o de las relaciones entre la religiosidad cultural y las músicas electrónicas…

Iba, Eva, Patricia, Jimena, Lucía, Glenda, whatever, no sé si (a) acabar, pero los piolines se van desenredando, con la casualidad a un poema cocido con el hilo de tus ojos, que sonaba, en homenaje a Enrique.. a Pablo es el mío, por servir de hilo a la “coincidencia” como el la llamó, del sueño del otro mundo, del lado de los resucitados en árboles de acordes aún por venir…